He de reconocerlo cuando volví de la cena de "ausslanders" de Nochebuena me entró un nosequé y estuve hasta las cinco de la mañana viendo las mejores actuaciones de la Jurado.
Navidad y el post (festivo aquí) estuve en casa currando y viendo todos los capítulos de la última temporada de Friends hasta las tantas.
Aquí no hay Corte Inglés, ni luces, ni mariconadas.
Pero algo pasa, porque esto no es normal...
¿será que realmente la Navidad existe?
domingo, 28 de diciembre de 2008
sábado, 27 de diciembre de 2008
Las predicciones
El primero de enero del 2008
me tiraron las cartas:
PLACER / GENUSS.
Se cumplió.
Tuve placer, y mucho.
Por todos lados.
Acabó una historia maravillosa,
me empecé a desenamorar
y empezó otra más divertida y con sol.
Inicié un proyecto agotador que
me dio muchas risas y me llenó por dentro.
Ahora a finales de año ando acojonada.
Sí el 2008 fue así de satisfactorio....
¿cómo será el próximo?
Preferiría no saberlo.
Preferiría no haberlo sabido.
me tiraron las cartas:
PLACER / GENUSS.
Se cumplió.
Tuve placer, y mucho.
Por todos lados.
Acabó una historia maravillosa,
me empecé a desenamorar
y empezó otra más divertida y con sol.
Inicié un proyecto agotador que
me dio muchas risas y me llenó por dentro.
Ahora a finales de año ando acojonada.
Sí el 2008 fue así de satisfactorio....
¿cómo será el próximo?
Preferiría no saberlo.
Preferiría no haberlo sabido.
viernes, 26 de diciembre de 2008
Interfaces domésticos
Trabajo con un equipo de técnicos.
Alta tecnología.
Yo lo desconozco todo,
pero parece que me necesitan.
La tecnología trabaja para el ser humano.
Yo represento al ser humano.
Somos el diseñador industrial, jefe,
el del hardware,
el del software...
y yo.
Hablamos de interface,
hablamos de botones.
Mi vibrador es un interface.
El hardware es Martin,
el del software es Mariano.
El hard es alemán
y el soft, por supuesto, es argentino
Alta tecnología.
Yo lo desconozco todo,
pero parece que me necesitan.
La tecnología trabaja para el ser humano.
Yo represento al ser humano.
Somos el diseñador industrial, jefe,
el del hardware,
el del software...
y yo.
Hablamos de interface,
hablamos de botones.
Mi vibrador es un interface.
El hardware es Martin,
el del software es Mariano.
El hard es alemán
y el soft, por supuesto, es argentino
miércoles, 10 de diciembre de 2008
Sobrevivir sin paraiso
El hombre se crea a si mismo.
Esto se podría discutir, y mucho.
Pero si nace en libertad,
como Lilith,
entonces se autoconstruye.
Y allá donde estemos
nos fabricamos una dinámica.
Nos buscamos un rinconcito
donde volver a ser nosotros.
Y sobretodo encontramos tiempo para crearnos vínculos,
a veces ficticios, pero válidos al fin y al cabo,
que te dan raíces
y te anclan momentaneamente al lugar donde habitas, en presente.
Esto se podría discutir, y mucho.
Pero si nace en libertad,
como Lilith,
entonces se autoconstruye.
Y allá donde estemos
nos fabricamos una dinámica.
Nos buscamos un rinconcito
donde volver a ser nosotros.
Y sobretodo encontramos tiempo para crearnos vínculos,
a veces ficticios, pero válidos al fin y al cabo,
que te dan raíces
y te anclan momentaneamente al lugar donde habitas, en presente.
domingo, 7 de diciembre de 2008
Una de poesias
PUEDO, PODRÍA, DEBO
"Si me dices por qué el pantano
parece infranqueable, entonces
te diré por qué pienso que
puedo atravesarlo si lo intento".
Marianne Moore
"Si me dices por qué el pantano
parece infranqueable, entonces
te diré por qué pienso que
puedo atravesarlo si lo intento".
Marianne Moore
viernes, 5 de diciembre de 2008
Berlín en invierno
Según dice Tom "the cooker"...
¿Y toda la gama de 354 grises que puedes encontrar en Berlín en invierno?
Eso no lo encuentras en otro lugar.
¿Y toda la gama de 354 grises que puedes encontrar en Berlín en invierno?
Eso no lo encuentras en otro lugar.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Me atrapa...
La capital del país de las arañas me está atrapando.
Engatusando, quizás.
Me hace continuos regalos.
La primera mañana en mi habitación
me regaló una nevada,
que en el primer piso era llovizna,
pero en el quinto era nieve.
Me ha regalado un festival de danza
en el que actúo como si fuera una más.
Me ha regalado una bici,
me la encontré circunstancialmente sin candado,
aunque todavía no se si funciona,
no para de nevar y no puedo probarla.
Me ha regalado esa tranquilidad que andaba buscando.
Y una tortilla española en casa de Aurelio
junto a una botella de cava,
no muy alemán, pero la Vinería es lo más alemán del barrio.
Creo que esta ciudad me quiere atrapar...
y quizás lo consiga... o no.
Depende de la nieve.
Engatusando, quizás.
Me hace continuos regalos.
La primera mañana en mi habitación
me regaló una nevada,
que en el primer piso era llovizna,
pero en el quinto era nieve.
Me ha regalado un festival de danza
en el que actúo como si fuera una más.
Me ha regalado una bici,
me la encontré circunstancialmente sin candado,
aunque todavía no se si funciona,
no para de nevar y no puedo probarla.
Me ha regalado esa tranquilidad que andaba buscando.
Y una tortilla española en casa de Aurelio
junto a una botella de cava,
no muy alemán, pero la Vinería es lo más alemán del barrio.
Creo que esta ciudad me quiere atrapar...
y quizás lo consiga... o no.
Depende de la nieve.
viernes, 21 de noviembre de 2008
Me voy
Hoy en el metro de la ciudad de las facturas
(ese que dicen que es el mejor del mundo
y al que una silla de ruedas no puede acceder)
un hombre moreno y guapísimo....
¡¡¡¡¡ME HA CEDIDO SU ASIENTO!!!!!!!.
(ese que dicen que es el mejor del mundo
y al que una silla de ruedas no puede acceder)
un hombre moreno y guapísimo....
¡¡¡¡¡ME HA CEDIDO SU ASIENTO!!!!!!!.
viernes, 14 de noviembre de 2008
Va por el Paco... y por la Memoria Histórica
"Porque somos de un país de hijos de puta,
un país de cobardes,
de miserables,
de estómagos agradecidos,
un país de mierda (...)
que en 40 años no hemos sido capaces de matarlo"
Almudena Grandes "Un corazón helado"
un país de cobardes,
de miserables,
de estómagos agradecidos,
un país de mierda (...)
que en 40 años no hemos sido capaces de matarlo"
Almudena Grandes "Un corazón helado"
Aqui, aunque no lo parezca... II
..."Y se fueron encontrando por los bares,
que es donde se encuentran siempre los españoles"
Almudena Grandes "Un corazón helado"
que es donde se encuentran siempre los españoles"
Almudena Grandes "Un corazón helado"
Aqui, aunque no lo parezca...
"Esos domingos de invierno
en los que el cielo más bello del mundo
elige amanecer en Madrid"
Almudena Grandes "Corazón Helado"
en los que el cielo más bello del mundo
elige amanecer en Madrid"
Almudena Grandes "Corazón Helado"
martes, 11 de noviembre de 2008
El adosado de Adan & Eva
A las 7 de la mañana,
en la parada del autobús,
una mujer me habló de Moisés,
el bus tardó 13 minutos en llegar,
recorrió la Biblia hasta las bodas de Caná,
no me dejó preguntarle por Lilith.
En una juguetería, mientras empaquetaban el regalo,
mire a los ojos de la anciana, le sonreí,
dije una estupidez cualquiera.
La mujer me contó toda la relación de su hijo con una víbora
a la que ella veía venir desde el principio.
Recibí una llamada que me salvó.
Viendo un espectáculo de calle
una mujer de unos 40 años se situó a mi lado,
se reía a grititos ahogados,
me golpeaba el brazo con cada carcajada,
yo me reía con ella por solidaridad.
Las Evas de este paraíso están muy solas,
los Adanes de turno andan currando como desesperados
o se enganchan a una barra cualquiera...
En el país de la piel de toro también hay soledad,
aunque por lo menos la cuentan.
en la parada del autobús,
una mujer me habló de Moisés,
el bus tardó 13 minutos en llegar,
recorrió la Biblia hasta las bodas de Caná,
no me dejó preguntarle por Lilith.
En una juguetería, mientras empaquetaban el regalo,
mire a los ojos de la anciana, le sonreí,
dije una estupidez cualquiera.
La mujer me contó toda la relación de su hijo con una víbora
a la que ella veía venir desde el principio.
Recibí una llamada que me salvó.
Viendo un espectáculo de calle
una mujer de unos 40 años se situó a mi lado,
se reía a grititos ahogados,
me golpeaba el brazo con cada carcajada,
yo me reía con ella por solidaridad.
Las Evas de este paraíso están muy solas,
los Adanes de turno andan currando como desesperados
o se enganchan a una barra cualquiera...
En el país de la piel de toro también hay soledad,
aunque por lo menos la cuentan.
lunes, 27 de octubre de 2008
Volando...como el colibrí
Volando voy, volando vengo
y en este estar que no estoy
que deambulo y no siento
preparo mi caída,
para volver a levantarme
y caer de nuevo.
y en este estar que no estoy
que deambulo y no siento
preparo mi caída,
para volver a levantarme
y caer de nuevo.
El sol
Lilith está en el falso Paraíso,
un edén lleno de Evas culpables,
Adanes cerveceros y currantes.
Un lugar con naranjos, sol y jamoncito.
Lilith no quiere irse.
Aquí está la buena vida,
buena si no eres Eva,
buena sino eres un Adán.
Te puedes sentar frente lontananza
y estar... estar... estar....
A Lilith no le gusta el frío,
aunque en el frío es libre
y no tenga que ir disfrazada de Eva como ahora.
A Lilith no le gustan las arañas y le esta costando volver.
Peter Handke llegó a la calle Cervantes y se quedo años....
Lilith no para de pensar,
volar? volver?.... cambiar de piel?
Lilith no para de pensar,
y no sabe.
Ni razones para no volver
ni razones para quedarse hay.
Pero el sol....
un edén lleno de Evas culpables,
Adanes cerveceros y currantes.
Un lugar con naranjos, sol y jamoncito.
Lilith no quiere irse.
Aquí está la buena vida,
buena si no eres Eva,
buena sino eres un Adán.
Te puedes sentar frente lontananza
y estar... estar... estar....
A Lilith no le gusta el frío,
aunque en el frío es libre
y no tenga que ir disfrazada de Eva como ahora.
A Lilith no le gustan las arañas y le esta costando volver.
Peter Handke llegó a la calle Cervantes y se quedo años....
Lilith no para de pensar,
volar? volver?.... cambiar de piel?
Lilith no para de pensar,
y no sabe.
Ni razones para no volver
ni razones para quedarse hay.
Pero el sol....
martes, 7 de octubre de 2008
sábado, 4 de octubre de 2008
Lilith y el Paraiso
Lilith está en el Nuevo Paraíso.
Un lugar pequeño al sur,
donde llegaron los que querían vivir bien
después de la expulsión.
Lleno de Evas con complejo de culpa
y Adanes currantes.
Lilith se siente fuera de juego.
No entiende nada,
a veces le gustaría ser Eva
a veces le gustaría estar con Adán.
En el paraíso la fruta del árbol de la sabiduría,
estaba prohibida,
le dieron un bocadito...
pero sólo uno,
antes de que se desencadenara la tragedia...
Una lástima, la verdad,
ya que la cagaban podrían haber aprovechado.
Un lugar pequeño al sur,
donde llegaron los que querían vivir bien
después de la expulsión.
Lleno de Evas con complejo de culpa
y Adanes currantes.
Lilith se siente fuera de juego.
No entiende nada,
a veces le gustaría ser Eva
a veces le gustaría estar con Adán.
En el paraíso la fruta del árbol de la sabiduría,
estaba prohibida,
le dieron un bocadito...
pero sólo uno,
antes de que se desencadenara la tragedia...
Una lástima, la verdad,
ya que la cagaban podrían haber aprovechado.
domingo, 14 de septiembre de 2008
Va por vosotros
POR MI GENTE:
CHIN-CHIN
Por mi gente: mis Little Queens,
que siempre están ahí,
las soñé y aparecieron....
como Chabe en la foto, en su cumple...
Por la gente que me acompañó en este camino,
a las vírgenes negras de mi adolescencia,
aquellos a los que prometí cafés y nunca lo cumplí,
a los que me acogieron,
a los padres y madres que adopté,
a los que dejé en la cuneta,
a todos aquellos hombres que marcaron mi piel,
a las mujeres también,
a los que abrazaron sin petición,
a los "idos" y locos
a los que siguen ahí
y a los que ya no están, pero estuvieron.
GRACIAS POR CRUZAROS EN MI CAMINO.
Por la madre que me parió....
Porque a Lilith no la parió una Eva cualquiera,
porque a Lilith no la creó un dios cualquiera tampoco.
Ella sabía lo que hacía creándola de tal modo.
Porque Dios es mujer y eso lo sabemos todos.
Porque Lilith no salió así por casualidad.
Lilith es el ser más libre de la Tierra..
Lilith necesitó unos genes especiales para huir,
eso que llamamos ovarios.
Y yo los tengo y los adquirí de otra Lilith.
Una Lilith a la que uniformaron de Eva
y la cubrieron de culpa en su bautismo.
Una Lilith que fue educándose a base de hostias
y a base de hostias se fue creando.
Hoy hace toda mi vida que estoy aquí,
y se lo debo a mi Lilith particular,
aquella que me creó,
que me hizo libre,
que me insufló esa libertad que cargo en mis dos maletas
y que me puso las alas que me hacen volar.
Gracias mamá.
martes, 9 de septiembre de 2008
La ginebra y la tónica
Entre ellas los prejuicios:
la espera de que algo sucederá de una determinada forma
y luego no ocurre así ni por asomo.
Ni siquiera era la opción opuesta
o inversa, era diferente.
Me gusta, me hace gracia sorprenderme.
A mi edad, con mi experiencia...
(que mi cumple es el domingo)
me está empezando a encantar sorprenderme.
La sorpresa de estar en el sitio menos pensado,
con la persona menos adecuada... je.
Cagarla igual y sorprenderme igual
porque es diferente, inesperado.
Porque parece mentira,
parece que sea una broma,
lo que más odias te reaparece.
Je je.... siempre.
La vida es cojonuda.
Y las pastillas de mi homeópata hacen efecto.
Porque es muy divertido observar la vida, las trampas, las hostias.
Verlas venir,
y sonreír,
y respirar,
y saber que van a doler.
Y, joder, un dolor horroroso,
pero así son las cosas
y ni un paso atrás,
no sirve, la hostia la recibes igual.
Y dos normas del Contact-impro:
Los brazos siempre para aterrizar.
Tú eres el único responsable de lo que te pasa....
Otro gin -tonic por favor.
lunes, 8 de septiembre de 2008
Esta piel de toro...
La irreverencia y el pijo.
Barbaridades que nos identifican.
Vulgaridades que van filtrándose de nuevo en la piel.
Mis oídos las aceptan, deben acostumbrarse.
Me quedan 50 días.
Los piropos y las miradas tan esperadas,
empiezan a sobrepasar la paciencia.
Poco a poco la españolidad me cubrirá de nuevo,
los colores aborrecidos que no se convierten en naranja.
Poco a poco me volveré a cabrear y desearé salir.
Poco a poco volveré a sentirme sin raíces,
sin tierra, desubicada,
más cómoda en un avión en medio de la nada,
que en este país de castañuela.
Aunque no hay cielo más bonito que el de Velázquez,
ni sol más increíble que el de Sorolla,
ni placer más auténtico que una cañita en Graná.
sábado, 6 de septiembre de 2008
MELANIE
JELOUUUUUUUUUUU FROM GRANADAAAAAAAAAAAA,
SORRY DAD IS A PICTUR FROM ISRAEL AND DE LAB OF AGUR FRIEND DIP INSAID....
viernes, 5 de septiembre de 2008
Granada 12 horas
Y pasa siempre.
Llegas aquí y no puedes evitarlo.
la conversación. La gente.
La conversación sobre la gente.
Y pasa siempre.
La buena vida y dejar que el cuerpo hable.
Y otra cervecita.
Y regresa la risa tonta,
esa risa olvidada,
incrustada en el pasado,
en el antes de las arañas.
Esa risa de placer por estar,
estar donde estas y con la gente que te rodea....
y otra cervecica ha er favó.
sábado, 30 de agosto de 2008
Un pensamiento de Lilith
A Lilith le pasa que a veces se olvida,
se olvida que viene de un paraíso hecho para Evas.
Las Evas, masoquistas exacerbadas,
paren con dolor una y mil veces.
Porque ser mujer es un privilegio,
ser madre es lo único que no pueden ser los hombres.
Y por esta razón sufren el parto,
para deleitarse
con el único momento de superioridad
que Dios,
ese energúmeno enfadado porque me fui,
no les pudo quitar.
se olvida que viene de un paraíso hecho para Evas.
Las Evas, masoquistas exacerbadas,
paren con dolor una y mil veces.
Porque ser mujer es un privilegio,
ser madre es lo único que no pueden ser los hombres.
Y por esta razón sufren el parto,
para deleitarse
con el único momento de superioridad
que Dios,
ese energúmeno enfadado porque me fui,
no les pudo quitar.
domingo, 24 de agosto de 2008
Todo sigue igual.
Se me olvidó que en la ciudad de las facturas...
en el país de la piel de toro,
no cambia nada.
Los mismos frikis,
las mismas quejas,
la misma crisis,
la misma hipocresia,
la misma fashion people,
la misma ignorancia,
la misma pretensión,
los mismos gritos,
las mismas adicciones,
los mismos caraduras,
la picaresca oriunda...
Y que yo creí que todo seguía en mis genes,
años de pelear con todos ellos, de discutir,
algo quedaría.
Pero no, la comodidad de la tela de araña me confundió,
me adapté a la tranquilidad y el respeto.
En la Piel de Toro el que no corre vuela,
y en el primer día de encuentro social
trabajando de quitapenas,
o dícese de camarera,
regresando a la dinámica de hace 4 años...
Ese mismo día,
mi monedero, con el sueldo recién cobrado, las propinas,
el metrobus y mi sheker de la suerte,
desapareció en la verdulería de los chinos.
El primer día en que intento no cabrearme,
ceder ante la realidad,
adaptarme de nuevo por no parecer aguafiestas,
ese primer puto día.
VA Y ME ROBAN LA PASTA
Y llorar y contarlo y ya que estaba, seguir llorando,
intentar penalizar a mi hígado para reponerme,
como reza la tradición,
todo uno.
Pero la gente de la Piel de Toro
está habituada y con el chupito se cura todo.
Ya está,
te escuchan un par de minutos
y te cuentan el robo de la vecina.
Y yo con mi sueldo que nunca existió
pensando que mejor sería volver,
que la tolerancia pasiva me da asco,
y que el respeto es mi uniforme diario.
en el país de la piel de toro,
no cambia nada.
Los mismos frikis,
las mismas quejas,
la misma crisis,
la misma hipocresia,
la misma fashion people,
la misma ignorancia,
la misma pretensión,
los mismos gritos,
las mismas adicciones,
los mismos caraduras,
la picaresca oriunda...
Y que yo creí que todo seguía en mis genes,
años de pelear con todos ellos, de discutir,
algo quedaría.
Pero no, la comodidad de la tela de araña me confundió,
me adapté a la tranquilidad y el respeto.
En la Piel de Toro el que no corre vuela,
y en el primer día de encuentro social
trabajando de quitapenas,
o dícese de camarera,
regresando a la dinámica de hace 4 años...
Ese mismo día,
mi monedero, con el sueldo recién cobrado, las propinas,
el metrobus y mi sheker de la suerte,
desapareció en la verdulería de los chinos.
El primer día en que intento no cabrearme,
ceder ante la realidad,
adaptarme de nuevo por no parecer aguafiestas,
ese primer puto día.
VA Y ME ROBAN LA PASTA
Y llorar y contarlo y ya que estaba, seguir llorando,
intentar penalizar a mi hígado para reponerme,
como reza la tradición,
todo uno.
Pero la gente de la Piel de Toro
está habituada y con el chupito se cura todo.
Ya está,
te escuchan un par de minutos
y te cuentan el robo de la vecina.
Y yo con mi sueldo que nunca existió
pensando que mejor sería volver,
que la tolerancia pasiva me da asco,
y que el respeto es mi uniforme diario.
martes, 19 de agosto de 2008
En el centro
Estoy en la ciudad de las facturas, según Kacho,
en el putocentro según yo.
Pero encerrada en este palacete
con piscina y comida bio,
para la descompresión
después de 50 días de festivales y danza made in Germany.
Es imposible salir de aquí.
A las 7.30 de la mañana
todos los días de diario,
las obras empiezan.
Tres casas en construcción rodean esta isla.
Tres casas en construcción destrozan mi descanso.
Tres casas en construcción me recuerdan que estoy aquí,
en el putocentro del país de la piel de toro.
Y que yo me fui por algo.
en el putocentro según yo.
Pero encerrada en este palacete
con piscina y comida bio,
para la descompresión
después de 50 días de festivales y danza made in Germany.
Es imposible salir de aquí.
A las 7.30 de la mañana
todos los días de diario,
las obras empiezan.
Tres casas en construcción rodean esta isla.
Tres casas en construcción destrozan mi descanso.
Tres casas en construcción me recuerdan que estoy aquí,
en el putocentro del país de la piel de toro.
Y que yo me fui por algo.
sábado, 16 de agosto de 2008
Razones para abandonar II
Me preparo, tengo ganas de bailar.
Como en un anuncio
me maquillo, discreta, pero con el toque necesario.
Me pongo, por supuesto, no lo mejor, pero si lo mas cómodo.
Suficientemente cómodo, suficientemente sexy.
Algo que no quede horroroso cuando me quedo en calcetines,
no olvidemos que estamos en el país de las arañas.
Me perfumo, es una fiesta, el nenuco no es práctico.
Hago todo eso que critico en las pijas,
me protejo con una fachada que no me pertenece.
Pero es que voy de fiesta,
y es una ocasión excepcional porque me apetece.
Tengo muchísimas ganas de bailar,
bailar hasta perder el control.
La verdadera razón es que en la anterior fiesta
me hice reina y coincidí con un príncipe,
que luego murió en la batalla, pero fué.
Salgo a la calle berlinesa,
chupa de cuero, botas de cuero, fular,
preparada para el regreso.
Bebo medio litro de tinto de verano,
rioja reserva y kas limón.
Aurelio me mata si se entera,
pero hoy me dejo atrapar o me vuelvo araña.
LLego al edificio okupa
donde van a temblar los pilares con mi sola presencia,
Me presento a los desconocidos,
charlo con el líder del festejo.
No necesito cerveza está demasiado caliente.
Busco un círculo donde rodearme y pasar desapercibida.
Nadie se mueve.
Tras media hora de sociabilizar
me bebo una cerveza sin ganas.
Medio litro, no lo olvidemos.
Necesito la música.
Organizo un comité de baile,
hemos de encontrar un dj o un buen cd.
Movilizo a media fiesta,
consigo música y evidentemente me lanzo.
Estoy sola las primeras tres canciones,
poco a poco se unen algunos personajes.
Parejas sin nada que decirse.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
Seguimos unos pocos bailando.
Todo el mundo me mira
cuando pasa a coger su cerveza.
Me siento atrapada en la tela de araña,
pero sigo bailando, necesito sudar un rato.
Dos parejas siguen sin comunicarse
pero mueven sus cuerpos arrítmicos.
Intento no sentirme sola.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
Aparece un chulazo interesante,
no baila, se pone a escalar la pared.
Si, escala la pared, trae pies de gato consigo.
Otro aburrido se le une.
Yo sigo sola en la pista,
bebo mi segunda cerveza caliente.
A las 3 de la madrugada nada ha cambiado.
La pista sigue vacía,
alguien me acompaña un tema,
pero retorna a su cerveza y a su mirada introspectiva.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
No me he vuelto araña,
no me han atrapado.
Salgo a la calle solitaria.
Busco el metro solitario.
Todavía me queda mucho baile dentro,
pero no hay forma de sacarlo.
Me he aburrido mucho.
Ya ha amanecido, he cumplido los objetivos,
pero siento la perdida de tiempo en el sudor.
No merece la pena desayunar borracha,
no estoy borracha,
son solo las 3 aunque haya luz.
Alguien canta en el vagón.
La gente habla y bebe en el tren.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
Como en un anuncio
me maquillo, discreta, pero con el toque necesario.
Me pongo, por supuesto, no lo mejor, pero si lo mas cómodo.
Suficientemente cómodo, suficientemente sexy.
Algo que no quede horroroso cuando me quedo en calcetines,
no olvidemos que estamos en el país de las arañas.
Me perfumo, es una fiesta, el nenuco no es práctico.
Hago todo eso que critico en las pijas,
me protejo con una fachada que no me pertenece.
Pero es que voy de fiesta,
y es una ocasión excepcional porque me apetece.
Tengo muchísimas ganas de bailar,
bailar hasta perder el control.
La verdadera razón es que en la anterior fiesta
me hice reina y coincidí con un príncipe,
que luego murió en la batalla, pero fué.
Salgo a la calle berlinesa,
chupa de cuero, botas de cuero, fular,
preparada para el regreso.
Bebo medio litro de tinto de verano,
rioja reserva y kas limón.
Aurelio me mata si se entera,
pero hoy me dejo atrapar o me vuelvo araña.
LLego al edificio okupa
donde van a temblar los pilares con mi sola presencia,
Me presento a los desconocidos,
charlo con el líder del festejo.
No necesito cerveza está demasiado caliente.
Busco un círculo donde rodearme y pasar desapercibida.
Nadie se mueve.
Tras media hora de sociabilizar
me bebo una cerveza sin ganas.
Medio litro, no lo olvidemos.
Necesito la música.
Organizo un comité de baile,
hemos de encontrar un dj o un buen cd.
Movilizo a media fiesta,
consigo música y evidentemente me lanzo.
Estoy sola las primeras tres canciones,
poco a poco se unen algunos personajes.
Parejas sin nada que decirse.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
Seguimos unos pocos bailando.
Todo el mundo me mira
cuando pasa a coger su cerveza.
Me siento atrapada en la tela de araña,
pero sigo bailando, necesito sudar un rato.
Dos parejas siguen sin comunicarse
pero mueven sus cuerpos arrítmicos.
Intento no sentirme sola.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
Aparece un chulazo interesante,
no baila, se pone a escalar la pared.
Si, escala la pared, trae pies de gato consigo.
Otro aburrido se le une.
Yo sigo sola en la pista,
bebo mi segunda cerveza caliente.
A las 3 de la madrugada nada ha cambiado.
La pista sigue vacía,
alguien me acompaña un tema,
pero retorna a su cerveza y a su mirada introspectiva.
Fuera la gente habla y bebe.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
No me he vuelto araña,
no me han atrapado.
Salgo a la calle solitaria.
Busco el metro solitario.
Todavía me queda mucho baile dentro,
pero no hay forma de sacarlo.
Me he aburrido mucho.
Ya ha amanecido, he cumplido los objetivos,
pero siento la perdida de tiempo en el sudor.
No merece la pena desayunar borracha,
no estoy borracha,
son solo las 3 aunque haya luz.
Alguien canta en el vagón.
La gente habla y bebe en el tren.
Habla sin ganas, bebe sin ganas.
martes, 12 de agosto de 2008
En la piel
Esta mañana llovía a cántaros e íbamos con chaqueta y anorak.
Ahora, a las 20 horas estamos a 35 grados y el sol calienta.
Maravillosos inventos los aviones.
Recuperando la ñ.
Os adelanto razones mañana.
Ahora, a las 20 horas estamos a 35 grados y el sol calienta.
Maravillosos inventos los aviones.
Recuperando la ñ.
Os adelanto razones mañana.
miércoles, 30 de julio de 2008
Para los próximos 12 dias
Aqui estamos una de mis mejores amigascompañeras y yo. Enmedio de la locura de un proyecto que nos sobrepasaba.
Y aun sonriendo, ella con su reciente extirpación de apéndice,
yo con el estres de ser la putajefa.
Este año no me acompaña en los 10 dias del festival en el sur de Alemania.
La voy a echar mucho de menos.
No vamos a ser 5 Little Queens.
Espero que esta foto la anime y le de fuerzas para esperarme en la capi de la piel de toro, donde aterrizaré en 12 días.
martes, 29 de julio de 2008
Razones para abandonar I
Salí de la estación central y la calina me atrapó.
Una explanada limpia me ofrecia la grandiosidad de esta ciudad.
A un lado el Reichstag con su cúpula de cristal,
detrás la super modernidad tambien en cristales.
Buscaba una terraza a la orilla del Spree.
Atravesé la calle para preguntar al taxista,
seguí sus instrucciones.
Me disponia a atravesar la Nada Verde,
cuando detecté a un grupo de 7 obrerosdelaconstrucción
(chulazos alemanotes-polacos de calendario)
que venian hacia mi.
El destino era irrepetible
y me ofrecia una oportunidad de resarcimiento
hacia el hombre alemán.
Me iba a cruzar con ellos.
Llevaba el trajecito con menos tela de mi armario,
las gafas mas anómimas y discretas que encontré.
y mi movimiento de cadera exhuberante
(debido a la lesion que tengo desde hace dos meses).
El instinto (ingenuidad la mia) me hacia confiar.
Me crucé con ellos con toda mi seguridad fememina alrededor.
Esperé,
esperé,
esperé,
no habia sonido,
ellos y yo
y la Nada Verde,
esperé mas.
Alerté a todos los sentidos,
esperé.
Seguí alerta,
esperé
mientrás se desperdigaba mi seguridad.
Nada,
ni un comentario,
ni una mirada,
ni una tos,
ni un bufido,
ni un chasquido,
nada,
como si no hubiera existido,
como si no fuera.
Cuando llegué a la calzada yo ya no existia,
me habia vuelto de color ceniza
y mi feminidad andaba hundiéndose en el Spree.
Una explanada limpia me ofrecia la grandiosidad de esta ciudad.
A un lado el Reichstag con su cúpula de cristal,
detrás la super modernidad tambien en cristales.
Buscaba una terraza a la orilla del Spree.
Atravesé la calle para preguntar al taxista,
seguí sus instrucciones.
Me disponia a atravesar la Nada Verde,
cuando detecté a un grupo de 7 obrerosdelaconstrucción
(chulazos alemanotes-polacos de calendario)
que venian hacia mi.
El destino era irrepetible
y me ofrecia una oportunidad de resarcimiento
hacia el hombre alemán.
Me iba a cruzar con ellos.
Llevaba el trajecito con menos tela de mi armario,
las gafas mas anómimas y discretas que encontré.
y mi movimiento de cadera exhuberante
(debido a la lesion que tengo desde hace dos meses).
El instinto (ingenuidad la mia) me hacia confiar.
Me crucé con ellos con toda mi seguridad fememina alrededor.
Esperé,
esperé,
esperé,
no habia sonido,
ellos y yo
y la Nada Verde,
esperé mas.
Alerté a todos los sentidos,
esperé.
Seguí alerta,
esperé
mientrás se desperdigaba mi seguridad.
Nada,
ni un comentario,
ni una mirada,
ni una tos,
ni un bufido,
ni un chasquido,
nada,
como si no hubiera existido,
como si no fuera.
Cuando llegué a la calzada yo ya no existia,
me habia vuelto de color ceniza
y mi feminidad andaba hundiéndose en el Spree.
jueves, 17 de julio de 2008
Auto
Lilith no llora, no sabe.
Lilith no se lamenta.
Lilith no se arrepiente.
Lilith es libre, absolutamente libre.
Lilith vive el presente.
Lilith es consecuente.
Lilith no quiere volver.
Lilith dijo una sola vez que no, suficiente.
Lilith no vuelve la vista atrás.
(no confundamos los mitos, por favor)
Lilith se enamora, es humana,
y se tiene que desenamorar.
Lilith no cae, pero ve los abismos.
Lilith es independiente.
Lilith depende de Lilith.
A veces me gustaria ser Eva.
Lilith no se lamenta.
Lilith no se arrepiente.
Lilith es libre, absolutamente libre.
Lilith vive el presente.
Lilith es consecuente.
Lilith no quiere volver.
Lilith dijo una sola vez que no, suficiente.
Lilith no vuelve la vista atrás.
(no confundamos los mitos, por favor)
Lilith se enamora, es humana,
y se tiene que desenamorar.
Lilith no cae, pero ve los abismos.
Lilith es independiente.
Lilith depende de Lilith.
A veces me gustaria ser Eva.
Y a lo lejos el mar me espera
Echo de menos el mar.
Mi próxima parada con vistas, por favor.
Si, lo he tenido, lo tuve,
y me saturé,
o por tenerlo tanto
no lo supe valorar.
Ahora, al otro lado del Mediterráneo, lo descubro:
echo de menos el mar.
El mar y 30° C.
Hoy he decidido que aguantar 4 anos
la soledad noreuropea ha sido suficiente.
Necesito el salitre y el solete,
y que la gente te toque el hombro
de vez en cuando.
O que se tropiecen contigo.
Lo advierto, me lo advierto,
el próximo invierno será el último.
Mi próxima parada con vistas, por favor.
Si, lo he tenido, lo tuve,
y me saturé,
o por tenerlo tanto
no lo supe valorar.
Ahora, al otro lado del Mediterráneo, lo descubro:
echo de menos el mar.
El mar y 30° C.
Hoy he decidido que aguantar 4 anos
la soledad noreuropea ha sido suficiente.
Necesito el salitre y el solete,
y que la gente te toque el hombro
de vez en cuando.
O que se tropiecen contigo.
Lo advierto, me lo advierto,
el próximo invierno será el último.
viernes, 4 de julio de 2008
El Fari nos dió suerte
Ellos no lo saben, pero el Fari no ha muerto, vive en Alemania y trabaja en la tele como comentarista deportivo.
Con el Fari retrasmitiendo el partido para la "primera" alemana.... Cómo no vamos a ganar la copa?
Dice que se llama Günter, pero es para disimular.
!Que viva el Fari y el Toritoguapo!
jueves, 26 de junio de 2008
Momento Little Queen
Momento de danza en Israel, 40 grados.
Quiero compartirla con vosotros,
no tengo demasiado tiempo para escribir.
Pero no os preocupeis sigo en ello aunque sin conexión.
Quiero compartirla con vosotros,
no tengo demasiado tiempo para escribir.
Pero no os preocupeis sigo en ello aunque sin conexión.
lunes, 23 de junio de 2008
En la isla del país de las arañas.
Pasaba por la Vinería...
Mejor: fui a mi bar de la esquina de aquí...
Preparaba una tortilla de patatas para cenar en "familia".
Un alubión de hispanohablantes arrasó hasta el interior.
La tortilla quedó a medias.
Querían ver el partido España-Italia.
Empecé a abrir botellas de Rioja.
La familia mamá alemana-papá italiano-niña Momo (viva el mestizaje)
con ricitos rojos y bandera italiana se incorporaron al grupo
todos alrededor de una tapa de serrano, chorizo, manchego y vino.
Después de la mitad del primer tiempo apareció otra joven italiana con dos franceses.
Se sentó enfrente mía,
al lado de una madre española donde las haya,
que dejó de ser maruja desde el momento que viajo al país de las arañas a ver a su hija.
Pero madre con todas las de la ley.
Gafas de madre, pelo repeinado de madre, trajecito de verano de madre,
bolso a juego con zapatos de madre, bebiendo zumo de naranja de madre.
La susodicha joven no paraba de decir "Madonna qué pasa?"
insistentemente en la oreja de la madre.
Era una de esas personas incapaz de ver un partido de fútbol.
Se movía, gemía, daba pataditas, se tiraba del pelo...
Nerviosa estaba y no podía evitarlo.
Así, hasta que la santa paciencia de la madre
después del décimo sexto "Madonna, qué pasa?" dijo:
Tenemos a Iker Casillas en la puerta,
eso es lo que pasa, nada de madona, es Iker, nena.
A partir de ahí empecé a mirar el partido.
La chica se relajó, más le valía.
Yo le puse un zumo de naranja tocadito de anís a la madre.
Invitaba la casa
Cuando acabó, gritos, bravos y más vino.
La madre se giró y susurró "qué se jodan las italianas".
Al cabo salió la niña Momo llorando debajo del brazo de su madre.
Todos callamos, la perdida bien merece un respeto.
La bandera quedó en el suelo:
un homenaje callado a Iker Casillas.
Mejor: fui a mi bar de la esquina de aquí...
Preparaba una tortilla de patatas para cenar en "familia".
Un alubión de hispanohablantes arrasó hasta el interior.
La tortilla quedó a medias.
Querían ver el partido España-Italia.
Empecé a abrir botellas de Rioja.
La familia mamá alemana-papá italiano-niña Momo (viva el mestizaje)
con ricitos rojos y bandera italiana se incorporaron al grupo
todos alrededor de una tapa de serrano, chorizo, manchego y vino.
Después de la mitad del primer tiempo apareció otra joven italiana con dos franceses.
Se sentó enfrente mía,
al lado de una madre española donde las haya,
que dejó de ser maruja desde el momento que viajo al país de las arañas a ver a su hija.
Pero madre con todas las de la ley.
Gafas de madre, pelo repeinado de madre, trajecito de verano de madre,
bolso a juego con zapatos de madre, bebiendo zumo de naranja de madre.
La susodicha joven no paraba de decir "Madonna qué pasa?"
insistentemente en la oreja de la madre.
Era una de esas personas incapaz de ver un partido de fútbol.
Se movía, gemía, daba pataditas, se tiraba del pelo...
Nerviosa estaba y no podía evitarlo.
Así, hasta que la santa paciencia de la madre
después del décimo sexto "Madonna, qué pasa?" dijo:
Tenemos a Iker Casillas en la puerta,
eso es lo que pasa, nada de madona, es Iker, nena.
A partir de ahí empecé a mirar el partido.
La chica se relajó, más le valía.
Yo le puse un zumo de naranja tocadito de anís a la madre.
Invitaba la casa
Cuando acabó, gritos, bravos y más vino.
La madre se giró y susurró "qué se jodan las italianas".
Al cabo salió la niña Momo llorando debajo del brazo de su madre.
Todos callamos, la perdida bien merece un respeto.
La bandera quedó en el suelo:
un homenaje callado a Iker Casillas.
viernes, 20 de junio de 2008
La Salida
Si la Entrada fue odiseica y flipante,
la Salida, para la que sí estaba preparada psicológicamente,
fue para desternillarse.
Tanta "seguridad" y seguridad estúpida hace que no puedas parar de reírte.
Porque ya ni siquiera te sientes ninguneado como en los controles europeos, cuando ves que te obligan a quitarte las botas y te das cuenta que tienes el destornillador en la chaqueta y no lo han detectado...
No, es que parece tontitos. Al fin y al cabo, los palestinos siguen ganándoles, los matan eso es una forma de ganar, muy efectivos no son.
Ya acostumbrada a la pregunta innecesaria de cuantosañosllevaviviendoenMelillaelprofesordefotografiaquemeinvitoacomereaMarruecos
y después de intentar explicarle 8 veces que Melilla no es Marruecos, que es territorio español.
(no como Israel que es un territorio ocupado. - Puntilla política, lo siento-)
Pues después de eso, cuando se ponen a abrir la maleta, sacándolo tod de nuevo, cuando yo ya me había pasado 5 horas cubicándolo todo. Entonces se me ocurre la excusa para pasar de estrangis el exceso de peso: "la bolsa abulta demasiado como equipaje de mano", dice la azafata.... "es que me la han abierto 3 veces y ya no tengo tiempo de de doblarlo todo de nuevo" Olé, así pasan 5 kilos mas de sobrepeso. Viva la picaresca.
Cuando un chaval de no más de 18 años te empieza a abrir el neceser, descubre los tampones con aplicador (solo conocidos en Mercadona), las bragas sucias, los 8 condones de regalo.... y sabes que, tarde o temprano, encontrará también el condón sabor chocolate. Es cuando le doy la espalda y hago como que me disgusta esa intromisión. Todo ello para callarme las ganas de decirle: "es que los de chocolate de Control están muy ricos, chaval, puro chocolate de Suiza... te lo regalo.
Aunque cuando te registran la misma maleta por quinta vez empieza el verdadero mosqueo y me rio a carcajadas en su cara cuando la mosquitera, doblada a presión y con alambre en forma de ocho, salta sobre la agente de seguridad y esta se le queda a modo de velo de novia, mientras grita enfadada por su porpio grito de sorpresa:"What is this?" y yo digo con todo el descaro de mi españolidad profunda: "una moskitonet para una queen, darling".
Así que salí de Israel jurándome a mi misma que la próxima vez que vaya a un país militarizado y estúpido me llevare un consolador de dos pollas con semen artificial, para darme el placer de mirarles a los ojos cuando lo descubran... y a ver si tienen reaños a conectarlo, como hicieron con el cargador de mi video-cámara, con la excusa de saber si lo que tiene dentro no es un arma de destrucción masiva.
la Salida, para la que sí estaba preparada psicológicamente,
fue para desternillarse.
Tanta "seguridad" y seguridad estúpida hace que no puedas parar de reírte.
Porque ya ni siquiera te sientes ninguneado como en los controles europeos, cuando ves que te obligan a quitarte las botas y te das cuenta que tienes el destornillador en la chaqueta y no lo han detectado...
No, es que parece tontitos. Al fin y al cabo, los palestinos siguen ganándoles, los matan eso es una forma de ganar, muy efectivos no son.
Ya acostumbrada a la pregunta innecesaria de cuantosañosllevaviviendoenMelillaelprofesordefotografiaquemeinvitoacomereaMarruecos
y después de intentar explicarle 8 veces que Melilla no es Marruecos, que es territorio español.
(no como Israel que es un territorio ocupado. - Puntilla política, lo siento-)
Pues después de eso, cuando se ponen a abrir la maleta, sacándolo tod de nuevo, cuando yo ya me había pasado 5 horas cubicándolo todo. Entonces se me ocurre la excusa para pasar de estrangis el exceso de peso: "la bolsa abulta demasiado como equipaje de mano", dice la azafata.... "es que me la han abierto 3 veces y ya no tengo tiempo de de doblarlo todo de nuevo" Olé, así pasan 5 kilos mas de sobrepeso. Viva la picaresca.
Cuando un chaval de no más de 18 años te empieza a abrir el neceser, descubre los tampones con aplicador (solo conocidos en Mercadona), las bragas sucias, los 8 condones de regalo.... y sabes que, tarde o temprano, encontrará también el condón sabor chocolate. Es cuando le doy la espalda y hago como que me disgusta esa intromisión. Todo ello para callarme las ganas de decirle: "es que los de chocolate de Control están muy ricos, chaval, puro chocolate de Suiza... te lo regalo.
Aunque cuando te registran la misma maleta por quinta vez empieza el verdadero mosqueo y me rio a carcajadas en su cara cuando la mosquitera, doblada a presión y con alambre en forma de ocho, salta sobre la agente de seguridad y esta se le queda a modo de velo de novia, mientras grita enfadada por su porpio grito de sorpresa:"What is this?" y yo digo con todo el descaro de mi españolidad profunda: "una moskitonet para una queen, darling".
Así que salí de Israel jurándome a mi misma que la próxima vez que vaya a un país militarizado y estúpido me llevare un consolador de dos pollas con semen artificial, para darme el placer de mirarles a los ojos cuando lo descubran... y a ver si tienen reaños a conectarlo, como hicieron con el cargador de mi video-cámara, con la excusa de saber si lo que tiene dentro no es un arma de destrucción masiva.
miércoles, 11 de junio de 2008
miércoles, 4 de junio de 2008
Las Evas del Corán
"Algunos estudiosos sostenían que los ojos de las mujeres eran la fuente de la provocación sexual: cuando el Corán decía que las mujeres debían bajar la mirada, en realidad quería decir que debían ocultar sus ojos (...) la mera visión de los labios de una mujer, especialmente si eran carnosos, jóvenes y firmes, podía llevar a un hombre a tal estado de excitación sexual que provocaría su perdición. Algunos pensadores hablaban de la curva sensual del mentón, de una nariz bonita, o de los dedos largos y delgados y de la tendencia de algunas mujeres a mover las manos de tal manera que resultaba sumamente tentadora. (...) Los tacones altos sonaban y podían despertar en los hombres la imagen de de unas piernas de mujer (...) el uso de cualquier tipo de fragancia agradable, aunque fuera jabón o champú perfumado, desviaría la mente de los hombres de la adoración de Alá y provocaría que fantasearán con el pecado............."
Y Lilith se pregunta
¿Cuánto tiempo y cuántos pensadores se han utilizado para determinar
cuántos centímetros de piel femenina podían destaparse
sin hacer que eso provocara el caos general?
Los hombres son unos blandos,
que van como los perros en celo,
por lo menos en los países musulmanes.
Y las mujeres son culpables por ser mujeres.
Las hijas de Eva aprenden desde pequeñas a sentirse culpables.
Eva está tambien en el Corán.
Y Lilith se pregunta
¿Cuánto tiempo y cuántos pensadores se han utilizado para determinar
cuántos centímetros de piel femenina podían destaparse
sin hacer que eso provocara el caos general?
Los hombres son unos blandos,
que van como los perros en celo,
por lo menos en los países musulmanes.
Y las mujeres son culpables por ser mujeres.
Las hijas de Eva aprenden desde pequeñas a sentirse culpables.
Eva está tambien en el Corán.
lunes, 26 de mayo de 2008
Las modernas y la mili.
Ella llevaba el pelo planchado,
labios rojo no demasiado brillante.
Pestañas embadurnadas en pastoso rimmel
y sombra discreta en los párpados.
Era joven y moderna,
tenia su toque clónico generacional
y no paraba de corregirse el peinado.
Llevaba uniforme verde común,
como el resto de su quinta israelí,
pantalones hiphoperos
y metralleta en ristro.
Estaba, por supuesto, enganchada al móvil.
Nada fuera de lo común,
si estás en Israel, por supuesto.
Cuando acabó de hablar
le dí mi teléfono móvil
y le pedí que lo recargara que yo no hablaba hebreo.
Me miró, me dijo por supuesto en correcto inglés
y empezó el protocolo.
A partir de ese momento un gemido interno se inició en mi interior.
Sus manos, esas manos que practicaban amartillar la ametralladora diariamente,
esas manos con diez dedos...
acababan en diez uñas indescriptibles de horrorosas.
Uñas de rosa transparente, en forma de romboide, con las puntas en las esquinas,
la parte menor del romboide era la que conectaba con la carne.
La parte ensanchada era larga y decorada con perlitas.
(¡Cuánto daño hace la importación oriental!)
Se rascaba con cuidado la cabeza,
esas uñas eran armas afiladas antienemigo.
Eran el nuevo fetiche de los adoradores del SM.
Dejaban a la altura del tobillo a los adoradísimos tacones de aguja...
Esa uñas intentaban teclear un numero en mi Nokia.
Esas uñas convertían al miembro ductil en inútil.
Esas uñas no podían marcar el numero,
y giraban y clavaban la almohadilla cada vez con más impacto...
Esas uñas me hipnotizaron y me dejaron sin habla.
Esas uñas hicieron que presionara los números hasta con los nudillos,
hasta que al final se lo pasó a su compañera de cuartel,
que era moderna, pero no tanto,
y tenia uñas postizas sin pretensiones armamentísticas.
Así que entre gemidos y a punto de llorar, yo, claro.
Me devolvió el móvil, sudada pero sonriente.
Lo había conseguido.
Yo le di las gracias como corresponde
y mire los agujeros que había dejado en el teclado.
Mi móvil hoy agoniza.
Y yo no sé si reírme o llorar.
Me la imagino en el cuartel limpiando el arma
y me entra una risa tonta que me aterroriza.
labios rojo no demasiado brillante.
Pestañas embadurnadas en pastoso rimmel
y sombra discreta en los párpados.
Era joven y moderna,
tenia su toque clónico generacional
y no paraba de corregirse el peinado.
Llevaba uniforme verde común,
como el resto de su quinta israelí,
pantalones hiphoperos
y metralleta en ristro.
Estaba, por supuesto, enganchada al móvil.
Nada fuera de lo común,
si estás en Israel, por supuesto.
Cuando acabó de hablar
le dí mi teléfono móvil
y le pedí que lo recargara que yo no hablaba hebreo.
Me miró, me dijo por supuesto en correcto inglés
y empezó el protocolo.
A partir de ese momento un gemido interno se inició en mi interior.
Sus manos, esas manos que practicaban amartillar la ametralladora diariamente,
esas manos con diez dedos...
acababan en diez uñas indescriptibles de horrorosas.
Uñas de rosa transparente, en forma de romboide, con las puntas en las esquinas,
la parte menor del romboide era la que conectaba con la carne.
La parte ensanchada era larga y decorada con perlitas.
(¡Cuánto daño hace la importación oriental!)
Se rascaba con cuidado la cabeza,
esas uñas eran armas afiladas antienemigo.
Eran el nuevo fetiche de los adoradores del SM.
Dejaban a la altura del tobillo a los adoradísimos tacones de aguja...
Esa uñas intentaban teclear un numero en mi Nokia.
Esas uñas convertían al miembro ductil en inútil.
Esas uñas no podían marcar el numero,
y giraban y clavaban la almohadilla cada vez con más impacto...
Esas uñas me hipnotizaron y me dejaron sin habla.
Esas uñas hicieron que presionara los números hasta con los nudillos,
hasta que al final se lo pasó a su compañera de cuartel,
que era moderna, pero no tanto,
y tenia uñas postizas sin pretensiones armamentísticas.
Así que entre gemidos y a punto de llorar, yo, claro.
Me devolvió el móvil, sudada pero sonriente.
Lo había conseguido.
Yo le di las gracias como corresponde
y mire los agujeros que había dejado en el teclado.
Mi móvil hoy agoniza.
Y yo no sé si reírme o llorar.
Me la imagino en el cuartel limpiando el arma
y me entra una risa tonta que me aterroriza.
Irreverencias
Mirando Jordania,
embadurnada en barro negro,
barro de bilis rico en minerales, pienso:
Es irreverente, pero es cierto.
El mar Muerto está muerto.
Lo mataron los turistas
(los japoneses principalmente).
Y Chus, al que le dio por andar sobre las aguas
y corrió el rumor de que era un milagro.
Venga ya,
eso lo hace cualquiera....
chulitos a mi...
embadurnada en barro negro,
barro de bilis rico en minerales, pienso:
Es irreverente, pero es cierto.
El mar Muerto está muerto.
Lo mataron los turistas
(los japoneses principalmente).
Y Chus, al que le dio por andar sobre las aguas
y corrió el rumor de que era un milagro.
Venga ya,
eso lo hace cualquiera....
chulitos a mi...
martes, 20 de mayo de 2008
En el país inventado III
La gente no habla de esto.
La situación es la que es y así ha sido siempre.
Vivir en tierra ajena es lo que tiene.
O eso es lo que creen.
Que después de muchos años, ya es suya...
Pero ellos lo saben,
saben que hacen algo mal.
Se respira en el ambiente.
Y se ve en las neveras y en las casas.
La situación es la que es y así ha sido siempre.
Vivir en tierra ajena es lo que tiene.
O eso es lo que creen.
Que después de muchos años, ya es suya...
Pero ellos lo saben,
saben que hacen algo mal.
Se respira en el ambiente.
Y se ve en las neveras y en las casas.
En el país inventado II
Lo primero que nos encontramos al llegar a Tel Aviv rumbo a Jerusalem, fueron muchos argentinos, benditos ellos que están en todas partes. Ahora mismo puedo jurar que hay más argentinos bajo las piedras que gallegos de los de antes (ese gallego en la luna... eran otros tiempos).
Después de las pertinentes indicaciones en nuestra mother language para llegar a las estación de autobuses, encontramos el 408. Bus verde de "grandes distancias" (60 km) que nos llevará a Jerusalem.
Allí, esperando, como siempre en este paisaje, chiquillos y no tan chiquillos con uniforme y metralleta al ristro (¿se dice así?).
Uno de ellos llevaba la camisa desabrochada, playeras en vez de botas, estaban enganchadas al macuto, y aguantaba el arma entre las piernas, nunca mejor dicho...
Pero lo paradójico, lo que me hace este lugar ajeno a la razón, era que el zagalico de la metralleta en las rodillas, estaba haciendo punto.
Si, tejía un gorro de lana tipo duende con colores no demasiado llamativos...
La imagen era espectacular e inconcebible.
¿Cómo se puede no ser consciente de la destructividad de un arma?
No es que mitifique ese pedazo de metal fabricado en Eibar, pero...
eso, mata gente, deja familias sin hijos, acaba con seres humanos,
crea mentes asesinas y manipula tu poder.
Y lo llevan consigo, con esos ojos inocentes y su ración pequeña de rebeldía. Y van haciendo madejas para la próxima vuelta, para pasar el tiempo, esos tres años de vida robada y sin universidad: Haciendo gorros para cuando salgas a ver el mundo.
Mientras tarde o temprano tu gobierno te obligará a matar en defensa de tu patria.
Después de las pertinentes indicaciones en nuestra mother language para llegar a las estación de autobuses, encontramos el 408. Bus verde de "grandes distancias" (60 km) que nos llevará a Jerusalem.
Allí, esperando, como siempre en este paisaje, chiquillos y no tan chiquillos con uniforme y metralleta al ristro (¿se dice así?).
Uno de ellos llevaba la camisa desabrochada, playeras en vez de botas, estaban enganchadas al macuto, y aguantaba el arma entre las piernas, nunca mejor dicho...
Pero lo paradójico, lo que me hace este lugar ajeno a la razón, era que el zagalico de la metralleta en las rodillas, estaba haciendo punto.
Si, tejía un gorro de lana tipo duende con colores no demasiado llamativos...
La imagen era espectacular e inconcebible.
¿Cómo se puede no ser consciente de la destructividad de un arma?
No es que mitifique ese pedazo de metal fabricado en Eibar, pero...
eso, mata gente, deja familias sin hijos, acaba con seres humanos,
crea mentes asesinas y manipula tu poder.
Y lo llevan consigo, con esos ojos inocentes y su ración pequeña de rebeldía. Y van haciendo madejas para la próxima vuelta, para pasar el tiempo, esos tres años de vida robada y sin universidad: Haciendo gorros para cuando salgas a ver el mundo.
Mientras tarde o temprano tu gobierno te obligará a matar en defensa de tu patria.
martes, 13 de mayo de 2008
Las 8 tribus
Aquí seguimos, o sigo, con el calorcito que calienta el corazón, y me resitua en mi ámbito, vamos con el Mediterráneo cerca, que es suficiente.
Nuevos encuentros pero mas experiencias que contar a otros niveles,
esta gente esta loca y hasta los perros andan atontados.
Pero hay colibrís y eso me desazona, porque no se si es una señal o no.
Las neveras están vacías y no las llenan en ningún Opencor cualquiera, eso demuestra, a mis ojos de europea subjetiva, que no se sienten cómodos en esta tierra y que ya por costumbre (siglos y siglos de ser expulsados) no quieren asentarse para luego salir corriendo y dejarlo todo.
Todos a los que he preguntado me han dicho que no están bien aquí, que no les gusta,
pero siguen aquí.
Un viejete encantador, abuelo de mis sueños, me preguntó con un básico inglés que qué tal aquí, y yo le dije que bien (mentí como una cosaca, pero no era el momento) luego yo le pregunte y usted ¿bien aquí? y me dijo algo así como fifty fifty... o no muy bien.
El taxista nos dijo lo mismo, en este país no se permiten los sustos por cualquier cosa, ya andan bastante nerviosos por la situación, pero seguía ahí.
En fin ,muchas mas cosas que me gustaría preguntar, pero no hablan demasiado, aunque son terriblemente entrañables y a la vez maleducados.
El otro día una zagalica llevaba la metralleta a un lado y el bolso de Zara al otro tan normal. Yo me acorde de los chistes de gays en la mili... "cuando se echaban el fusil al brazo como si fuera un bolso".
Se alimentan de humus así que no puedo ampliar mas la visión gastronómica del asunto.
Sigo dejándome sorprender.
La próxima Jerusalem... el ombligo del mundo, porque eso, si que esta claro, es lo que se creen. Esto es mas antiguo que todo...
y hasta puede ser cierto.
La ignorancia me supera,
y las 8 tribus de Israel las desconozco...
pero ¿quién se supo alguna vez los nombres de los reyes godos???
Nuevos encuentros pero mas experiencias que contar a otros niveles,
esta gente esta loca y hasta los perros andan atontados.
Pero hay colibrís y eso me desazona, porque no se si es una señal o no.
Las neveras están vacías y no las llenan en ningún Opencor cualquiera, eso demuestra, a mis ojos de europea subjetiva, que no se sienten cómodos en esta tierra y que ya por costumbre (siglos y siglos de ser expulsados) no quieren asentarse para luego salir corriendo y dejarlo todo.
Todos a los que he preguntado me han dicho que no están bien aquí, que no les gusta,
pero siguen aquí.
Un viejete encantador, abuelo de mis sueños, me preguntó con un básico inglés que qué tal aquí, y yo le dije que bien (mentí como una cosaca, pero no era el momento) luego yo le pregunte y usted ¿bien aquí? y me dijo algo así como fifty fifty... o no muy bien.
El taxista nos dijo lo mismo, en este país no se permiten los sustos por cualquier cosa, ya andan bastante nerviosos por la situación, pero seguía ahí.
En fin ,muchas mas cosas que me gustaría preguntar, pero no hablan demasiado, aunque son terriblemente entrañables y a la vez maleducados.
El otro día una zagalica llevaba la metralleta a un lado y el bolso de Zara al otro tan normal. Yo me acorde de los chistes de gays en la mili... "cuando se echaban el fusil al brazo como si fuera un bolso".
Se alimentan de humus así que no puedo ampliar mas la visión gastronómica del asunto.
Sigo dejándome sorprender.
La próxima Jerusalem... el ombligo del mundo, porque eso, si que esta claro, es lo que se creen. Esto es mas antiguo que todo...
y hasta puede ser cierto.
La ignorancia me supera,
y las 8 tribus de Israel las desconozco...
pero ¿quién se supo alguna vez los nombres de los reyes godos???
domingo, 4 de mayo de 2008
En el país inventado I
Estoy en la capital del país inventado.
En una terraza mirando el cielo matinal,
que no es inventado
porque es el mismo que el que tengo en otros lugares,
aunque con un sol meridional que me ha tostado
como la gitana que llevo dentro.
A escasos 400 metros está el mar.
Mi mar, el de toda la vida,
la balsica calentorra del Mediterráneo.
Por un lado tenerme a mi misma
me hace sentir como en casa.
Por otro lado, aquí están todos locos.
Este es el ejemplo del gran error
de la sociedad occidental y "desarrollada".
El claro ejemplo de la incongruencia del ser humano
y sobretodo de la estupidez religiosa,
en grado sumo.
Todavía no fui a la ciudad precedente,
allá donde Chus tuvo sus quitameamiesaspenas.
Veremos si el luto no lo invade todo.
Aquí es todo tan artificial,
esta todo tan en contra de la propia naturaleza,
que resulta paradójico.
Los jóvenes hacen un corte especial
en su uniforme para ir a la moda.
Es un uniforme con metralleta,
que es lo convencional,
no nos equivoquemos,
pero con corte a lo hiphop,
(pantalón con cintura baja).
Pero el ser humano es superior a todo esto,
el ser humano se adapta y a veces,
deja de pensar y solo sobrevive.
Es cuando el despropósito
se convierte en propósito.
Esto es lo que sucede,
en la multitud de fiestas que se organizan
el viernes noche, durante el Sabath,
y en las que los jóvenes salen a joder la tradición
y beber y reir como mortales,
pero antes del primer brindis
cantan una liturgia especial para el día sagrado.
En una terraza mirando el cielo matinal,
que no es inventado
porque es el mismo que el que tengo en otros lugares,
aunque con un sol meridional que me ha tostado
como la gitana que llevo dentro.
A escasos 400 metros está el mar.
Mi mar, el de toda la vida,
la balsica calentorra del Mediterráneo.
Por un lado tenerme a mi misma
me hace sentir como en casa.
Por otro lado, aquí están todos locos.
Este es el ejemplo del gran error
de la sociedad occidental y "desarrollada".
El claro ejemplo de la incongruencia del ser humano
y sobretodo de la estupidez religiosa,
en grado sumo.
Todavía no fui a la ciudad precedente,
allá donde Chus tuvo sus quitameamiesaspenas.
Veremos si el luto no lo invade todo.
Aquí es todo tan artificial,
esta todo tan en contra de la propia naturaleza,
que resulta paradójico.
Los jóvenes hacen un corte especial
en su uniforme para ir a la moda.
Es un uniforme con metralleta,
que es lo convencional,
no nos equivoquemos,
pero con corte a lo hiphop,
(pantalón con cintura baja).
Pero el ser humano es superior a todo esto,
el ser humano se adapta y a veces,
deja de pensar y solo sobrevive.
Es cuando el despropósito
se convierte en propósito.
Esto es lo que sucede,
en la multitud de fiestas que se organizan
el viernes noche, durante el Sabath,
y en las que los jóvenes salen a joder la tradición
y beber y reir como mortales,
pero antes del primer brindis
cantan una liturgia especial para el día sagrado.
domingo, 27 de abril de 2008
Cuento
Cuando D le dijo a M que no sabía porqué pero que no la amaba, que estaba confuso y que no debía mentirle, M se hizo pequena, descendió. Haciendo juegos tontos, esos juegos que solo se hacen cuando pretendes estar enamorado, se midieron de nuevo (lo hacían todos los días para saber si el amor los acercaba) D se dió cuenta de los 2 centímetros menos de M. "Es que hoy no te he abrazado demasiado, asi que no he estirado" y entre risas y toqueteos dispersaron la tensión.
Pero a partir de esa noche M empezó a enfriarse. D lo notó porque sus pies ya no estaban calientes bajo la manta. Con el tiempo dejaron de destaparse a media noche sudando por estar amarraditos. Seguían amarraditos (lo intentaban) pero ya no sudaban. M no sudaba. Entonces una noche M empezó a temblar y no había forma de hacerla parar. D la abrazó, le intentó dar calor, le puso una manta... pero M no paraba, asi que D le propuso ir al hospital, M dijo que no, que estaba sana, solo que algo dentro se le estaba helando y no sabía.... D se rió de ella pero escuchó algo así como una piedra cayendo a un pozo.
FINAL LILITH:
Al día siguiente, helada aún llevando el jersey de lana de D, M compró un billeteal Caribe con los ahorros de ambos y se fue a buscar un abrazo de mango caliente.
FINAL WALT DISNEY:
Durante toda la noche D veló por M y fué tanto lo que la vió sufrir y tanto el desamparo que sintió sin su calor, que cuando M le pregunó, casi agonizante, sí todavia la amaba, a D se le quedó atascado el no en la garganta y le salió un si caluroso e hipertérmico.
FINAL INCA, recopilado por Galeano:
A la manana siguiente M se convirtió en colibrí, ese pájaro diminuto que no para de moverse para darse calor y D por supuesto, en un descuido dejó la ventana abierta...
Pero a partir de esa noche M empezó a enfriarse. D lo notó porque sus pies ya no estaban calientes bajo la manta. Con el tiempo dejaron de destaparse a media noche sudando por estar amarraditos. Seguían amarraditos (lo intentaban) pero ya no sudaban. M no sudaba. Entonces una noche M empezó a temblar y no había forma de hacerla parar. D la abrazó, le intentó dar calor, le puso una manta... pero M no paraba, asi que D le propuso ir al hospital, M dijo que no, que estaba sana, solo que algo dentro se le estaba helando y no sabía.... D se rió de ella pero escuchó algo así como una piedra cayendo a un pozo.
FINAL LILITH:
Al día siguiente, helada aún llevando el jersey de lana de D, M compró un billeteal Caribe con los ahorros de ambos y se fue a buscar un abrazo de mango caliente.
FINAL WALT DISNEY:
Durante toda la noche D veló por M y fué tanto lo que la vió sufrir y tanto el desamparo que sintió sin su calor, que cuando M le pregunó, casi agonizante, sí todavia la amaba, a D se le quedó atascado el no en la garganta y le salió un si caluroso e hipertérmico.
FINAL INCA, recopilado por Galeano:
A la manana siguiente M se convirtió en colibrí, ese pájaro diminuto que no para de moverse para darse calor y D por supuesto, en un descuido dejó la ventana abierta...
Bailarinas de pacotilla
Las "bailarinas" son un caso aparte.
Siento generalizar.
En realidad no.
Creo que todas son iguales,
aunque adoro las excepciones
porque las hacen excepcionales (jeje).
Pero las bailarinas son tontitas.
Debido a su conocimiento endémico del cuerpo,
su conocimiento cognisciente que no cognitivo del mismo,
una conversación con ellas se convierte en
hablarconlajodidaprincesitaquedurmió
sobrelcolchónconguisante...
trassuhorriblenochesinreposo, por supuesto.
Os cuento:
Me encuentro con el grupo con el que colaboro "bailando de verdad",
bailando cosas normales
que la gente que ha visto al Duato por la tele puede identificar...
o actualmente los enganchados al Fama televisivo ese.
Vamos, conceptos básicos y predeterminados,
estéticamente arcaicos, pero pasables.
Las tres, dos bailarinas y coreógrafa,
todas,
están lesionadas,
que si un parpadeo incesante,
que si un tirón por andar por la calle,
que si un noseque en la rodilla, lo de siempre...
que si una operación en la muela,
que si un calambre al respirar...
Es una conmemoración de la queja,
un certamen de quejiquismo.
Yo me absuelvo, o me aislo,
y pienso en mi madre y en todas las mujeres de mi familia,
todas las que han callado sus dolores
porque habia cosas que hacer,
todas las que han sufrido barbaridades médicas
que no han denunciado porque... para qué.
Todas esas mujeres,
que sometidas a su condición social,
aguantan como bestias lo que les echen.
Todas esas MadresCoraje que me he ido encontrado en mi camino....
Y entonces miro a ese grupito de cuerpos débiles
que no pueden ni ir a un fisioterapeuta
porque son incapaces de confiar,
les digo que yo no tengo edad pa esto,
pero me crezco 37 milimetros,
y esperando mi retahila de quejas,
me pongo a todas mis mujeres a la espalda,
me empiezo a mover partiéndome de risa por dentro
con el pensamiento de "mariconadas las mínimas"
y bailando como si me fuera la vida en ello,
cosa que es cierta,
las hago callar.
Ellas, sin entender nada todavía,
(deberían estar muertas con todas esas penalidades que pasan)
se levantan costosamente,
hasta respirar les puede costar una lesión,
y se ponen a bailar poniendose la rodilla en la oreja,
abriéndose de piernas innecesariamente,
tan ricamente.
Yo pongo los ojos en blanco,
me pregunto qué conyo hago con princesitas yo,
que soy del pueblo,
pero sigo bailando porque me encanta
y doy la conversación por zanjada.
Siento generalizar.
En realidad no.
Creo que todas son iguales,
aunque adoro las excepciones
porque las hacen excepcionales (jeje).
Pero las bailarinas son tontitas.
Debido a su conocimiento endémico del cuerpo,
su conocimiento cognisciente que no cognitivo del mismo,
una conversación con ellas se convierte en
hablarconlajodidaprincesitaquedurmió
sobrelcolchónconguisante...
trassuhorriblenochesinreposo, por supuesto.
Os cuento:
Me encuentro con el grupo con el que colaboro "bailando de verdad",
bailando cosas normales
que la gente que ha visto al Duato por la tele puede identificar...
o actualmente los enganchados al Fama televisivo ese.
Vamos, conceptos básicos y predeterminados,
estéticamente arcaicos, pero pasables.
Las tres, dos bailarinas y coreógrafa,
todas,
están lesionadas,
que si un parpadeo incesante,
que si un tirón por andar por la calle,
que si un noseque en la rodilla, lo de siempre...
que si una operación en la muela,
que si un calambre al respirar...
Es una conmemoración de la queja,
un certamen de quejiquismo.
Yo me absuelvo, o me aislo,
y pienso en mi madre y en todas las mujeres de mi familia,
todas las que han callado sus dolores
porque habia cosas que hacer,
todas las que han sufrido barbaridades médicas
que no han denunciado porque... para qué.
Todas esas mujeres,
que sometidas a su condición social,
aguantan como bestias lo que les echen.
Todas esas MadresCoraje que me he ido encontrado en mi camino....
Y entonces miro a ese grupito de cuerpos débiles
que no pueden ni ir a un fisioterapeuta
porque son incapaces de confiar,
les digo que yo no tengo edad pa esto,
pero me crezco 37 milimetros,
y esperando mi retahila de quejas,
me pongo a todas mis mujeres a la espalda,
me empiezo a mover partiéndome de risa por dentro
con el pensamiento de "mariconadas las mínimas"
y bailando como si me fuera la vida en ello,
cosa que es cierta,
las hago callar.
Ellas, sin entender nada todavía,
(deberían estar muertas con todas esas penalidades que pasan)
se levantan costosamente,
hasta respirar les puede costar una lesión,
y se ponen a bailar poniendose la rodilla en la oreja,
abriéndose de piernas innecesariamente,
tan ricamente.
Yo pongo los ojos en blanco,
me pregunto qué conyo hago con princesitas yo,
que soy del pueblo,
pero sigo bailando porque me encanta
y doy la conversación por zanjada.
jueves, 17 de abril de 2008
Castigo
"Volver a amar es el castigo de los que amaron en exceso"...
Yo no sé si amé en exceso, es probable.
Pero que lo que me pasa es un castigo también es cierto.
Otra vez el mismo escenario,
de nuevo la misma estúpida canción.
Es como si alguien se estuviera descojonando en mis narices y yo estuviera congelada.
Lo amo como siempre he amado,
a lo bestia.
Para mi no hay intermedios o interludios.
O amas o no amas.
Pero si amas, que sea de verdad
y hasta que deje de serlo.
Mariconadas las mínimas.
Y él, como en una paradoja temporal,
como en un bucle del tiempo...
él, no me ama.
No me ama todavía, lo intentará, dice.
Y es cierto y lo sé,
le gusto y lo intentará,
probablemente sea la única manera en que deje de encontrar complicaciones....
pero es tan triste,
tan tan tan triste...
que mi desazón lo envuelve todo.
Mi autoestima se ha evaporado,
hoy he pasado el aspirador
para hacerla desaparecer definitivamente.
Mi dignidad está en el cubo de la ropa sucia.
Y yo no sé si meterlo todo en mi mochila
y salir de esta ciudad jodida
pero semi-entera.
Como la leche...
(chiste cínico y malo, aunque me siento un poco tetra brick)
O dejar que me acabe de destrozar
para reconocer con el tiempo y el nuevo alicatado,
que al menos lo intenté,
que no me hice la dura,
que no jugué mi papel de independiente,
que no usé mi condición de mujer-loba-solitaria.
Que Lilith no asesinó a Eva en presencia de Adán.
No, quiero recordar al menos,
que me lancé a esta piscina cutre y vacía,
que aunque no fue un abismo digno de encabezar poesías,
fue algo.
Que hice el gilipollas de nuevo y en alemán,
pero lo hice
y fue bonito
y por supuesto,
como siempre,
valió la pena.
Yo no sé si amé en exceso, es probable.
Pero que lo que me pasa es un castigo también es cierto.
Otra vez el mismo escenario,
de nuevo la misma estúpida canción.
Es como si alguien se estuviera descojonando en mis narices y yo estuviera congelada.
Lo amo como siempre he amado,
a lo bestia.
Para mi no hay intermedios o interludios.
O amas o no amas.
Pero si amas, que sea de verdad
y hasta que deje de serlo.
Mariconadas las mínimas.
Y él, como en una paradoja temporal,
como en un bucle del tiempo...
él, no me ama.
No me ama todavía, lo intentará, dice.
Y es cierto y lo sé,
le gusto y lo intentará,
probablemente sea la única manera en que deje de encontrar complicaciones....
pero es tan triste,
tan tan tan triste...
que mi desazón lo envuelve todo.
Mi autoestima se ha evaporado,
hoy he pasado el aspirador
para hacerla desaparecer definitivamente.
Mi dignidad está en el cubo de la ropa sucia.
Y yo no sé si meterlo todo en mi mochila
y salir de esta ciudad jodida
pero semi-entera.
Como la leche...
(chiste cínico y malo, aunque me siento un poco tetra brick)
O dejar que me acabe de destrozar
para reconocer con el tiempo y el nuevo alicatado,
que al menos lo intenté,
que no me hice la dura,
que no jugué mi papel de independiente,
que no usé mi condición de mujer-loba-solitaria.
Que Lilith no asesinó a Eva en presencia de Adán.
No, quiero recordar al menos,
que me lancé a esta piscina cutre y vacía,
que aunque no fue un abismo digno de encabezar poesías,
fue algo.
Que hice el gilipollas de nuevo y en alemán,
pero lo hice
y fue bonito
y por supuesto,
como siempre,
valió la pena.
miércoles, 16 de abril de 2008
La Sed Insaciable
La Sed Insaciable
Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso
Amar y amar toda la vida,
y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...
Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,
y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.
Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,
en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.
Porque en sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido,
siempre, del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.
Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,
besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa.
Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso
Amar y amar toda la vida,
y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...
Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,
y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.
Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,
en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.
Porque en sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido,
siempre, del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.
Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,
besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa.
Miguel Angel Buesa
martes, 15 de abril de 2008
ego itsmo
Yo como todos hablo conmigo misma.
Si, como todos, mantengo diálogos exacerbados conmigo misma.
Y son diálogos, que conste,
porque me desdoblo y me contradigo,
a veces me pregunto cosas que aparento desconocer,
a veces me hago entrevistas
intentando jugar los dos papeles a la vez,
a veces me provoco lágrimas de cocodrilo,
y a veces me insulto y todo.
Entonces me enfado (autoenfado?)
y me dejo de hablar.
Y me aburro, me aburro eternidades.
Así que me traiciono y me vuelvo a preguntar cosas,
pero en inglés.
Así como no me entiendo del todo
me perdono antes.
Si, como todos, mantengo diálogos exacerbados conmigo misma.
Y son diálogos, que conste,
porque me desdoblo y me contradigo,
a veces me pregunto cosas que aparento desconocer,
a veces me hago entrevistas
intentando jugar los dos papeles a la vez,
a veces me provoco lágrimas de cocodrilo,
y a veces me insulto y todo.
Entonces me enfado (autoenfado?)
y me dejo de hablar.
Y me aburro, me aburro eternidades.
Así que me traiciono y me vuelvo a preguntar cosas,
pero en inglés.
Así como no me entiendo del todo
me perdono antes.
miércoles, 2 de abril de 2008
Atropellando historias en Berlín
Digo siempre que es por el frío,
porque los últimos constipados
no han desaparecido del todo,
aunque no han sido grandes.
Pero la verdad es que no voy en bici
porque no puedo contarme cosas.
Así de simple, así de tonto.
Que no soy Indurain o descendiente,
eso lo supe desde que aprendí a manejar ese artefacto.
Pero considero que si no vas en bici por Berlín eres imbécil,
y ese, tampoco es mi caso.
Es solo una cuestión de tiempo,
del uso del tiempo.
Encima de la bici
toda mi intención se concentra en
conseguir el equilibrio al menos con una mano
igual que el resto de los que me rodean,
o también, para que mentir,
en evitar los únicos baches y huecos de la calzada
(esta ciudad está repleta de agujeros)
a los que inconscientemente tengo cierta afinidad.
El caso es que cuando me cuento cosas por la calle
llevo la libretita de "apuntar pensamientos",
y eso encima de mi bici es imposible.
De hecho intento memorizarlos,
porque es inevitable coger la bici de vez en cuando,
pero entonces se quedan atrapados en las ruedas
y nunca consigo recuperarlos enteros.
Cuando paro recojo cadáveres de sensaciones
que no puedo descifrar
y que mueren agonizando en mis manos.
Enterrar abortos de historias no es mi fuerte,
yo siempre lloro con los anuncios.
Así que prefiero pagar el transporte público
a convertirme en asesina de sueños no-escritos.
porque los últimos constipados
no han desaparecido del todo,
aunque no han sido grandes.
Pero la verdad es que no voy en bici
porque no puedo contarme cosas.
Así de simple, así de tonto.
Que no soy Indurain o descendiente,
eso lo supe desde que aprendí a manejar ese artefacto.
Pero considero que si no vas en bici por Berlín eres imbécil,
y ese, tampoco es mi caso.
Es solo una cuestión de tiempo,
del uso del tiempo.
Encima de la bici
toda mi intención se concentra en
conseguir el equilibrio al menos con una mano
igual que el resto de los que me rodean,
o también, para que mentir,
en evitar los únicos baches y huecos de la calzada
(esta ciudad está repleta de agujeros)
a los que inconscientemente tengo cierta afinidad.
El caso es que cuando me cuento cosas por la calle
llevo la libretita de "apuntar pensamientos",
y eso encima de mi bici es imposible.
De hecho intento memorizarlos,
porque es inevitable coger la bici de vez en cuando,
pero entonces se quedan atrapados en las ruedas
y nunca consigo recuperarlos enteros.
Cuando paro recojo cadáveres de sensaciones
que no puedo descifrar
y que mueren agonizando en mis manos.
Enterrar abortos de historias no es mi fuerte,
yo siempre lloro con los anuncios.
Así que prefiero pagar el transporte público
a convertirme en asesina de sueños no-escritos.
Restos de la libreta I
Otro día más y la obligación.
La obligación de cumplir la promesa.
Escribe.
Escribe al menos una cosa al día.
Habla de algo.
Cuéntate alguna anécdota.
Discute contigo misma.
Niégate...
Hoy me habré enamorado unas tres veces.
Y mi corazón sigue igual,
sin desprenderse un ápice de la coraza que lo envuelve.
Corazón acorazado diría algún cursi gilipollas.
Hoy, como siempre, la sorpresa se levantó conmigo
y me estuvo dando collejas todo el día.
Hoy he hecho el mismo recorrido tres veces.
Es muy pobre.
Vivir en la ciudad más grande del continente
y repetir el mismo insípido trayecto constantemente.
Y las preferencias se intercalan.
Y los días pares quiero una cosa
y los impares otra.
Pero hoy he bailado...
bailar... con eso basta.
La obligación de cumplir la promesa.
Escribe.
Escribe al menos una cosa al día.
Habla de algo.
Cuéntate alguna anécdota.
Discute contigo misma.
Niégate...
Hoy me habré enamorado unas tres veces.
Y mi corazón sigue igual,
sin desprenderse un ápice de la coraza que lo envuelve.
Corazón acorazado diría algún cursi gilipollas.
Hoy, como siempre, la sorpresa se levantó conmigo
y me estuvo dando collejas todo el día.
Hoy he hecho el mismo recorrido tres veces.
Es muy pobre.
Vivir en la ciudad más grande del continente
y repetir el mismo insípido trayecto constantemente.
Y las preferencias se intercalan.
Y los días pares quiero una cosa
y los impares otra.
Pero hoy he bailado...
bailar... con eso basta.
El país de las arañas V
Cuando regresas al país de las arañas
todo está lleno de telas.
Parece que te hayas ausentado siglos,
que tu ausencia se notó.
Te pasas el día entero con el aspirador
"vacuunando".
Pero parece que hay un pacto entre
este electrodoméstico y las arañas.
Porque cuando acabas
y reconquistas tu espacio,
aparece siempre una señal de ineficiencia,
una pequeña araña que sonríe desde las flores,
un pedazo de algodón colgando en una esquina...
Es una señal que te obliga a no olvidar
que en el país de las arañas,
ellas son las que mandan.
todo está lleno de telas.
Parece que te hayas ausentado siglos,
que tu ausencia se notó.
Te pasas el día entero con el aspirador
"vacuunando".
Pero parece que hay un pacto entre
este electrodoméstico y las arañas.
Porque cuando acabas
y reconquistas tu espacio,
aparece siempre una señal de ineficiencia,
una pequeña araña que sonríe desde las flores,
un pedazo de algodón colgando en una esquina...
Es una señal que te obliga a no olvidar
que en el país de las arañas,
ellas son las que mandan.
domingo, 23 de marzo de 2008
Globalidad hispánica
"Cuando me dijo: I'm going to love you a lot,
a mi se me cayeron los palos del sombraje."
Escrito el 6 de Marzo.
Qué basta puede ser la literatura, ¿no?.
La globalidad, a veces, es dificultosa de entender
con toda esta bestialidad/hispanidad que me satura.
Lo siento estoy en una residencia artística en Potsdam
y no tengo w-lan en el pc.
En cuanto acabe todo os pongo al día.
a mi se me cayeron los palos del sombraje."
Escrito el 6 de Marzo.
Qué basta puede ser la literatura, ¿no?.
La globalidad, a veces, es dificultosa de entender
con toda esta bestialidad/hispanidad que me satura.
Lo siento estoy en una residencia artística en Potsdam
y no tengo w-lan en el pc.
En cuanto acabe todo os pongo al día.
Tras las elecciones
Yo voté por correo.
Adecuadamente.
No sentí nada especial.
Cumplía con mi coherencia.
Y como la última vez (14 M) mi voto fue de conciencia,
sin tergiversación previa, ya que fue 10 días antes,
es lo que tiene el jodio voto por correo.
Espero que llegara y que me devuelvan los 4 euros de franqueo.
Gracias por las elecciones.
A aquellos que votaron y que son consecuentes, gracias.
Yo sigo sin volver... todavía me queda rato.
Pero gracias por no apoyar la mentira,
el anacronismo,
el primitivismo,
la sinrazón,
la manipulación...
y muchas características más del partido líder que no ganó.
Es una lástima que todavía no existan demasiadas alternativas,
eso convierte a ese país donde no habito
en un territorio no demasiado democrático.
Pero bueno, en peores nos hemos visto.
Me hice política tarde, pero a tiempo.
Gracias por estar ahí y defender mis derechos.
Adecuadamente.
No sentí nada especial.
Cumplía con mi coherencia.
Y como la última vez (14 M) mi voto fue de conciencia,
sin tergiversación previa, ya que fue 10 días antes,
es lo que tiene el jodio voto por correo.
Espero que llegara y que me devuelvan los 4 euros de franqueo.
Gracias por las elecciones.
A aquellos que votaron y que son consecuentes, gracias.
Yo sigo sin volver... todavía me queda rato.
Pero gracias por no apoyar la mentira,
el anacronismo,
el primitivismo,
la sinrazón,
la manipulación...
y muchas características más del partido líder que no ganó.
Es una lástima que todavía no existan demasiadas alternativas,
eso convierte a ese país donde no habito
en un territorio no demasiado democrático.
Pero bueno, en peores nos hemos visto.
Me hice política tarde, pero a tiempo.
Gracias por estar ahí y defender mis derechos.
domingo, 9 de marzo de 2008
La canciones de la sinrazón.
La razón prima sobre la religión y la tradición.
Nadie se acerca a ninguna tradición más antigua de 15 años,
o a una religión que no les salvó de la vergüenza.
Por eso hay tanta soledad.
Se dice que cuando entiendes la lengua
entiendes a su gente.
La estructura de una frase alemana es estricta y cerrada.
No acepta modificiación ni coloquismos.
Los verbos no tienen tiempo,
pero hay cientos de adverbios que lo concretan.
Toda palabra es explícita.
Y si es necesario se crea.
Por las mañanas los tranvías son ataudes de silencios.
Cuando sale el sol, todo el mundo sale al parque.
Nadie habla, se cuentan anécdotas por orden
y se canta solo si es estrictamente necesario.
(Conocí a una mujer histérica que lloraba
porque se sentía diferente,
no podía reprimir su canto cuando iba en bici).
Así de sencillo, así de parco.
La globalización, la sociedad, el consumismo
han anulado cualquier ápice de humanidad en esta gente.
Pero cuando durante breves segundos cantan,
los ves expandirse, liberarse, enrojecer como si fueran a morir,
su mirada se nubla como en éxtasis,
se vuelven casi humanos,
pero solo un rato.
Solo un rato.
No pueden más, los pobres.
Nadie se acerca a ninguna tradición más antigua de 15 años,
o a una religión que no les salvó de la vergüenza.
Por eso hay tanta soledad.
Se dice que cuando entiendes la lengua
entiendes a su gente.
La estructura de una frase alemana es estricta y cerrada.
No acepta modificiación ni coloquismos.
Los verbos no tienen tiempo,
pero hay cientos de adverbios que lo concretan.
Toda palabra es explícita.
Y si es necesario se crea.
Por las mañanas los tranvías son ataudes de silencios.
Cuando sale el sol, todo el mundo sale al parque.
Nadie habla, se cuentan anécdotas por orden
y se canta solo si es estrictamente necesario.
(Conocí a una mujer histérica que lloraba
porque se sentía diferente,
no podía reprimir su canto cuando iba en bici).
Así de sencillo, así de parco.
La globalización, la sociedad, el consumismo
han anulado cualquier ápice de humanidad en esta gente.
Pero cuando durante breves segundos cantan,
los ves expandirse, liberarse, enrojecer como si fueran a morir,
su mirada se nubla como en éxtasis,
se vuelven casi humanos,
pero solo un rato.
Solo un rato.
No pueden más, los pobres.
La soledad
Aquí la gente está muy sola.
Que la soledad o el individualismo
es una consecuencia primaria
de esta sociedad cruel e inhumana, está claro.
Pero en el norte de Europa
la gente está más sola que en otros lugares.
La soledad reabre todos los edificios viejos de esta ciudad
y se introduce en las botellas de cerveza Berliner.
A las 9 de la mañana hay siempre alguien en el parque con una cerveza en la mano.
En mi lugar de origen a las 7 se mete uno cazalla en el cuerpo
para calentarse y enfrentarse al día.
Aquí lo hacen por hastío.
En esta sociedad desmembrada,
sin núcleos familiares firmes,
la soledad llena los huecos.
Que la soledad o el individualismo
es una consecuencia primaria
de esta sociedad cruel e inhumana, está claro.
Pero en el norte de Europa
la gente está más sola que en otros lugares.
La soledad reabre todos los edificios viejos de esta ciudad
y se introduce en las botellas de cerveza Berliner.
A las 9 de la mañana hay siempre alguien en el parque con una cerveza en la mano.
En mi lugar de origen a las 7 se mete uno cazalla en el cuerpo
para calentarse y enfrentarse al día.
Aquí lo hacen por hastío.
En esta sociedad desmembrada,
sin núcleos familiares firmes,
la soledad llena los huecos.
La razón y el frío
El frío obliga al raciocinio.
O tal vez no sea así,
pero aquí el "bajo vientre" o instinto se congela
como el cactus de mi ventana.
Nada se hace dejándose llevar.
Todo es planificado y estrategicamente pensado.
La espontaneidad la venden embasada al vacío
y cuesta casi un jornal entero.
El porque sí no existe.
Aquí todo es consecuencia de lo que has hecho antes.
El individuo es responsable por si mismo.
Para tomar una decisión el estudio analítico es inaudito,
para mi casi inhumano, pero brutalmente social.
No cuenta ni la intuición ni el corazón.
El núcleo familiar, los amigos, tu gente... escasean.
El camarero ni te mira cuando le pides coñac.
Los grupos en el bar se miran y beben, no hablan.
Los chisten se hacen por turnos.
Cada mañana me cruzo con alguien que bebe cerveza,
y no es un punky o un estudiante vago o resacoso,
es una mujer adulta y perdida
o un hombre solo que aguanta el frío en un banco.
El padre de D se pasa días enteros sin hablar,
cuando D lo llama tiene que toser para despertar las cuerdas vocales.
El sueño de la razón que provoca monstruos en Goya,
aquí produce alcohólicos...
y mucha, mucha, mucha soledad.
O tal vez no sea así,
pero aquí el "bajo vientre" o instinto se congela
como el cactus de mi ventana.
Nada se hace dejándose llevar.
Todo es planificado y estrategicamente pensado.
La espontaneidad la venden embasada al vacío
y cuesta casi un jornal entero.
El porque sí no existe.
Aquí todo es consecuencia de lo que has hecho antes.
El individuo es responsable por si mismo.
Para tomar una decisión el estudio analítico es inaudito,
para mi casi inhumano, pero brutalmente social.
No cuenta ni la intuición ni el corazón.
El núcleo familiar, los amigos, tu gente... escasean.
El camarero ni te mira cuando le pides coñac.
Los grupos en el bar se miran y beben, no hablan.
Los chisten se hacen por turnos.
Cada mañana me cruzo con alguien que bebe cerveza,
y no es un punky o un estudiante vago o resacoso,
es una mujer adulta y perdida
o un hombre solo que aguanta el frío en un banco.
El padre de D se pasa días enteros sin hablar,
cuando D lo llama tiene que toser para despertar las cuerdas vocales.
El sueño de la razón que provoca monstruos en Goya,
aquí produce alcohólicos...
y mucha, mucha, mucha soledad.
jueves, 28 de febrero de 2008
un hombre en la pupila
El Tarot predijo que mi 2008 sería "genuss"/"pleasure", o sea, lleno de gozo.
Por eso desde el primero de enero ando como depravada mirando a todos los hombres que se me cruzan por la calle preguntándome si no será él.
Y hay muchos. Y les miro a los ojos y les sonrío con esa cara de estúpida que se pone cuando se desea sin saber.
Y esto es solo el inicio, porque con el protocolo de la tradición española, es decir, con las 12 UVAS, enero saltó y se cayó sin ingerir siquiera. Así que sabiendo que las predicciones pueden ser 50-50 e incluso complementarse... pues no será en enero cuando recibiré el mayor placer.
Pero por si acaso y por la imaginación que me supera y por esta estúpida idea de deseo esperado que se me ha incrustado en el cerebelo, ando desencajada, y me siento como una Cenicienta cualqauiera esperando que el jodido Príncipe Azul aparezca con el puto zapato.
Por eso desde el primero de enero ando como depravada mirando a todos los hombres que se me cruzan por la calle preguntándome si no será él.
Y hay muchos. Y les miro a los ojos y les sonrío con esa cara de estúpida que se pone cuando se desea sin saber.
Y esto es solo el inicio, porque con el protocolo de la tradición española, es decir, con las 12 UVAS, enero saltó y se cayó sin ingerir siquiera. Así que sabiendo que las predicciones pueden ser 50-50 e incluso complementarse... pues no será en enero cuando recibiré el mayor placer.
Pero por si acaso y por la imaginación que me supera y por esta estúpida idea de deseo esperado que se me ha incrustado en el cerebelo, ando desencajada, y me siento como una Cenicienta cualqauiera esperando que el jodido Príncipe Azul aparezca con el puto zapato.
miércoles, 27 de febrero de 2008
Revisionismo
Mi país de origen, según la caja tonta, es una piel de toro.
Limita al Norte mitad con un mar caprichoso y con nombre nacional
(esto no se descubre hasta que vives fuera)
y la otra mitad con los Pirineos,
único paisaje no destrozado por ser compartido,
que son la puerta de acceso al resto de la verdadera Europa,
y que solo traspasan los catalanes cuando van de compras a su país inventado.
España limita al norte con el Principat d'Andorra,
eso nadie nos lo dijo nunca, pero sería lo justo.
Limita al Este con un mar-pis y unas islas invadidas de alemanes,
un mar en el que nos meamos diariamente
del que desconocemos absolutamente todo y, lo que es peor,
del que nos creemos los dueños,
por eso lo llenamos de mierda y de ladrillo,
porque es nuestro, hostia.
Al Oeste con el Atlántico,
mar vestíbulo de descubrimientos
y con algoasicomo un grupillo de gente incivilizada: i-lusos
que son nuestros hermanos pequeños
a los que ignoramos porque somos superiores, por supuesto.
No olvidemos que Saramago escribe en castellano, por supuesto.
Y al Sur con nada digno de mención,
con otro continente,
con los negros de los que hay que alejarse
para demostrar que somos mas europeos que nadie
y a los que no entendemos cuando llegan casi cadáveres a nuestras playas...
¿pero qué coño se les ha perdido aquí?....
anda y vuelve pa tu tierra, shaval.
Y de los que no hemos copiado sus tradiciones
ni sus palabras, ni sus músicas, ni na.
Porque además son unos inútiles que no saben hacer ná.
Mí país de origen aparte de sentirse piel de toro
(animal endémico sin el cual no tendríamos carácter, por supuesto)
además de oler a fritanga y cacas de perro,
es la alfombra de Europa.
Donde los oriundos se limpia los zapatos
y dejan los restos de excrementos
para luego sentarse en una tumbona.
Lo mejor de todo es que a estos desperdicios
nosotros, que somos mu graciosos,
le añadimos un trocito de pimiento del piquillo
y decimos que es una banderilla, olé!.
Pero esto no es lo peor,
lo peor es que se nos lo creemos,
lo peor es que nos gusta.
Y otra cañita... aerfavó...
Limita al Norte mitad con un mar caprichoso y con nombre nacional
(esto no se descubre hasta que vives fuera)
y la otra mitad con los Pirineos,
único paisaje no destrozado por ser compartido,
que son la puerta de acceso al resto de la verdadera Europa,
y que solo traspasan los catalanes cuando van de compras a su país inventado.
España limita al norte con el Principat d'Andorra,
eso nadie nos lo dijo nunca, pero sería lo justo.
Limita al Este con un mar-pis y unas islas invadidas de alemanes,
un mar en el que nos meamos diariamente
del que desconocemos absolutamente todo y, lo que es peor,
del que nos creemos los dueños,
por eso lo llenamos de mierda y de ladrillo,
porque es nuestro, hostia.
Al Oeste con el Atlántico,
mar vestíbulo de descubrimientos
y con algoasicomo un grupillo de gente incivilizada: i-lusos
que son nuestros hermanos pequeños
a los que ignoramos porque somos superiores, por supuesto.
No olvidemos que Saramago escribe en castellano, por supuesto.
Y al Sur con nada digno de mención,
con otro continente,
con los negros de los que hay que alejarse
para demostrar que somos mas europeos que nadie
y a los que no entendemos cuando llegan casi cadáveres a nuestras playas...
¿pero qué coño se les ha perdido aquí?....
anda y vuelve pa tu tierra, shaval.
Y de los que no hemos copiado sus tradiciones
ni sus palabras, ni sus músicas, ni na.
Porque además son unos inútiles que no saben hacer ná.
Mí país de origen aparte de sentirse piel de toro
(animal endémico sin el cual no tendríamos carácter, por supuesto)
además de oler a fritanga y cacas de perro,
es la alfombra de Europa.
Donde los oriundos se limpia los zapatos
y dejan los restos de excrementos
para luego sentarse en una tumbona.
Lo mejor de todo es que a estos desperdicios
nosotros, que somos mu graciosos,
le añadimos un trocito de pimiento del piquillo
y decimos que es una banderilla, olé!.
Pero esto no es lo peor,
lo peor es que se nos lo creemos,
lo peor es que nos gusta.
Y otra cañita... aerfavó...
martes, 26 de febrero de 2008
Diferencia de conceptos
Es duro estar enfermo.
Ese es el primer pensamiento del español.
Evidentemente nadie quiere "caer" enfermo.
Por lo penoso de sufrir dolor, supongo.
El dolor es lo opuesto a la felicidad.
Evitar el dolor hasta en el amor,
es el objetivo de todo ser razonable.
Pero este es un pensamiento español.
Si, esto tiene que ver con la nacionalidad y
ese extraño sistema gratuito/sanitario español: la seguridad social.
La enfermedad, el dolor, la baja laboral...
todo esto que para mi es solo una cuestión burocrática,
en el resto de Europa es una verdadera tragedia.
En España es lavidaesasin, el destino, una putada, castigodedios...
La enfermedad es falta de salud y punto.
En Europa un cancer es una falta de responsabilidad,
un error que no has sabido arreglar,
un terrible fallo.
Así se enfrentan al diagnóstico.
Aquí la sanidad se paga.
Y si no estás sano no eres nadie.
Estar enfermo no cuesta dinero al gobierno o a tu empresa,
te cuesta dinero a ti.
Y no hace falta decir lo duro que es
tener que trabajar para pagar la quimio del cancer
que has cogido por ser un currante no previsor.
Es paradójico ¿no?
Dentro de nuestra forma de pensar,
dentro de nuestra estabilidad médica,
que puede ser buena o mala,
eficaz o inepta,
comparando hay una diferencia abismal de conceptos.
Enfrentarse a la vejez con el terror agarrándote los huevos
por no haber pagado un buen seguro,
no es lo mismo que la vejez española
que supone ir cada jueves de paseo al ambulatorio "a repetir".
(Los viejos del País de las Arañas
que viven en Ibiza no son así, por supuesto).
Pero los que yo veo todos los días si.
Y es muy triste.
Muy triste sentirse culpable por tener un cancer.
Ese es el primer pensamiento del español.
Evidentemente nadie quiere "caer" enfermo.
Por lo penoso de sufrir dolor, supongo.
El dolor es lo opuesto a la felicidad.
Evitar el dolor hasta en el amor,
es el objetivo de todo ser razonable.
Pero este es un pensamiento español.
Si, esto tiene que ver con la nacionalidad y
ese extraño sistema gratuito/sanitario español: la seguridad social.
La enfermedad, el dolor, la baja laboral...
todo esto que para mi es solo una cuestión burocrática,
en el resto de Europa es una verdadera tragedia.
En España es lavidaesasin, el destino, una putada, castigodedios...
La enfermedad es falta de salud y punto.
En Europa un cancer es una falta de responsabilidad,
un error que no has sabido arreglar,
un terrible fallo.
Así se enfrentan al diagnóstico.
Aquí la sanidad se paga.
Y si no estás sano no eres nadie.
Estar enfermo no cuesta dinero al gobierno o a tu empresa,
te cuesta dinero a ti.
Y no hace falta decir lo duro que es
tener que trabajar para pagar la quimio del cancer
que has cogido por ser un currante no previsor.
Es paradójico ¿no?
Dentro de nuestra forma de pensar,
dentro de nuestra estabilidad médica,
que puede ser buena o mala,
eficaz o inepta,
comparando hay una diferencia abismal de conceptos.
Enfrentarse a la vejez con el terror agarrándote los huevos
por no haber pagado un buen seguro,
no es lo mismo que la vejez española
que supone ir cada jueves de paseo al ambulatorio "a repetir".
(Los viejos del País de las Arañas
que viven en Ibiza no son así, por supuesto).
Pero los que yo veo todos los días si.
Y es muy triste.
Muy triste sentirse culpable por tener un cancer.
lunes, 25 de febrero de 2008
El país de las arañas IV
Posar es un arte.
Esto para mi, posadora habitual, me parece indiscutible.
Mantener un gesto,
congelar una postura,
soportar tu peso en desequilibrio,
transgredir el movimiento natural del planeta...
es un arte.
El tiempo pasa,
las nubes corren apresuradas a atravesar las torres de Frankfurter Alle,
o las gaviotas buscan restos de salchichas por el Spree,
o todos los "observadores de tu cuerpo"
te olvidan para mirar una puesta de sol en rosa
cedida por esta ciudad para oscurecerte.
Y tú sigues ahí,
incontenible e inamovible.
Pétrea (así lo desearían si fueran griegos).
Adquieres con la experiencia un lenguaje propio.
Es muy difícil mantenerme callada,
pero los discursos que me otorgo
durante los treinta minutos de pose
son bestiales,
irrepetibles y efímeros
como la propia postura.
Sólo lo pintores me sellan,
me enclavan, me eternizan.
Pero en este País de las Arañas
los Goyas, los Velázquez o los Picassos
están acojonados en una esquina
(como las mariposas en las telas),
porque los Freud, los Einstein y los Kafkas
(como dueños del telar de la creación)
los dejan sin oxigeno y sin espacio.
Esto para mi, posadora habitual, me parece indiscutible.
Mantener un gesto,
congelar una postura,
soportar tu peso en desequilibrio,
transgredir el movimiento natural del planeta...
es un arte.
El tiempo pasa,
las nubes corren apresuradas a atravesar las torres de Frankfurter Alle,
o las gaviotas buscan restos de salchichas por el Spree,
o todos los "observadores de tu cuerpo"
te olvidan para mirar una puesta de sol en rosa
cedida por esta ciudad para oscurecerte.
Y tú sigues ahí,
incontenible e inamovible.
Pétrea (así lo desearían si fueran griegos).
Adquieres con la experiencia un lenguaje propio.
Es muy difícil mantenerme callada,
pero los discursos que me otorgo
durante los treinta minutos de pose
son bestiales,
irrepetibles y efímeros
como la propia postura.
Sólo lo pintores me sellan,
me enclavan, me eternizan.
Pero en este País de las Arañas
los Goyas, los Velázquez o los Picassos
están acojonados en una esquina
(como las mariposas en las telas),
porque los Freud, los Einstein y los Kafkas
(como dueños del telar de la creación)
los dejan sin oxigeno y sin espacio.
lunes, 11 de febrero de 2008
El subcomandante Marcos y Cortázar.
INSTRUCCIONES PARA CAMBIAR EL MUNDO
I
Constrúyase un cielo más bien cóncavo. Píntese de verde o de café, colores terrestres y hermosos. Salpíquese de nubes a discreción. Cuelgue con cuidado una luna llena en occidente, digamos a tres cuartas sobre el horizonte respectivo. Sobre oriente inicie, lentamente, el ascenso de un sol brillante y poderoso. Reúna hombres y mujeres, hábleles despacio y con cariño, ellos empezarán a andar por sí solos. Contemple con amor el mar. Descanse el séptimo día.
II
Reúna los silencios necesarios. Fórjelos con sol y mar y lluvia y polvo y noche. Con paciencia vaya afilando uno de sus extremos. Elija un traje marrón y un pañuelo rojo. Espere el amanecer y, con la lluvia por irse, marche a la gran ciudad. Al verlo, los tiranos huirán aterrorizados, atropellándose unos a otros. Pero... ¡no se detenga!... la lucha apenas se inicia.
INSTRUCCIONES PARA OLVIDAR Y RECORDAR
Sáquese despacio ese amor que le duele al respirar. Sacúdalo un poco para que despierte. Lávelo con cuidado, que no quede ni una sola impureza. Limpio y oloroso proceda a doblarlo tantas veces como sea necesario para tener el tamaño de la uña del dedo gordo del pie derecho. Espere el paso de una hormiga, ser noble y generoso, y pásele la pesada carga. Ella lo llevará a guardar en alguna profunda caverna. Hecho esto, vaya y rellene, por enésima vez, la pipa de tabaco frente al mar de oriente. El olvido llegará conforme se termine el tabaco y el mar se acerque a usted. Si quiere recuperar ese amor que ahora olvida, basta escribir una larga carta hablando de viajes desconocidos, hidras, molinos de viento, oficinas y otros monstruos igualmente terribles. A vuelta de correo tendrá su amor tal y como lo envió, acaso con un poco de polvo y sueño en la cubierta...
INSTRUCCIONES PARA SEGUIR ADELANTE
Frente a un espejo cualquiera, dése cuenta de que uno no es lo mejor de sí mismo. Pero siempre se puede salvar algo: una uña por ejemplo...
INSTRUCCIONES PARA ENAMORARSE
Elija una mujer cualquiera. Ponga cuidado en alguna parte de su cuerpo (de ella) y empiece a amarla. Aumente poco a poco su amor hasta completarla. Hecho esto, desenamórese rápidamente, ya que el amor provoca adicción.
INSTRUCCIONES PARA TENERSE LÁSTIMA
Pobrecitos de nosotros, tan pequeños y con toda la revolución por hacer.
INSTRUCCIONES PARA TENER ÉXITO
Decida escribir un libro. Junte varios recuerdos (mínimo 16). Escriba un largo prólogo y, en las pocas páginas que queden, amontone los recuerdos. El índice no es necesario. Después cruce a nado el Atlántico y conquiste Europa. El libro se venderá como pan caliente.
INSTRUCCIONES PARA DESPEDIRSE
No mire hacia atrás. Suele bastar con eso...
INSTRUCCIONES PARA MEDIR EL SILENCIO
Basta con los suspiros. Pero no los cuente, el resultado suele ser desalentador.
INSTRUCCIONES PARA LAS LÁGRIMAS
Forme un cuenco con las manos, deposite las lágrimas una a una. Lleno el cuenco, vacíelo en un paraje extraño y forme tantos mares como sea necesario. Bautice los mares con nombres apocalípticos y hermosos. Evite las obviedades como "Mar Amargo" y "Mar de las Penas y los Gozos". "Mar Árbol", "Mar Sol", "Mar Sombrero" y nombres parecidos son los más indicados.
INSTRUCCIONES PARA CAER Y LEVANTARSE
Siga caminando, cuando se dé cuenta ya estará de nalgas en el suelo, en esa posición incómoda que tienen los muñecos para estar nomás. Acto seguido procede una larga y obstinada reflexión sobre la conveniencia de quedarse ahí en el suelo. Pero ya se alejan los compañeros y la picada está lejos de parecer un claro camino, claro. Tampoco es cuestión de quedarse ahí toda la vida, con el lodo llenándome el alma y la mochila, así que llega el momento de levantarse, situación difícil e impredecible en sus resultados. Tal vez es mejor seguir en el suelo y arrastrarse poco a poco, pero, además de ser poco estético, es impracticable (creánme, lo he probado), siempre habrá alguna raíz oculta o una espina que nos retenga, y entonces nueva reflexión sobre lo cómodo que se puede estar sentado en el lodo, no obstante mosquitos, moscos y moscardones. Decidido ya a levantarse, que siempre es lo más difícil, procede esa complicada operación que consiste en apoyarse en manos y rodillas de donde fuere y tratar de poner el pesado caparazón sobre la espalda (tan sencillo, y pesado, que es llevar la casa a cuestas: apenas un plástico y una hamaca. Pero la mochila se obstina en llevar otras cosas absurdas: algunos libros de poemas, un poco de ropa, un calcetín sin su par, la medicina para el mundo, comida, una húmeda cobija... El conjunto de la carga pesa toneladas (sobre todo después de las primeras horas de caminata) y tiende a atorarse cada que le viene en gana, es decir, casi siempre). Ya tortuga boca abajo sigue poner un pie y alzarse sobre el otro, con la consiguiente protesta de las rodillas, el horizonte entonces se ensancha y siempre será ajeno. Con la mirada en el suelo se reemprende la marcha hasta la nueva caída, que será apenas unos pasos adelante. Y la historia se repite..."
INSTRUCCIONES PARA MEDIR DESAMORES
Basta el rencor y, finalmente, no vale la pena.
INSTRUCCIONES PARA MEDIR LA VIDA
Se toma cordel a discreción y se empieza a meter en el bolsillo derecho del pantalón hasta que ocurra una de dos cosas:
A) Que el bolsillo de llene de cordel.
B) Que se canse uno de estar metiendo el cordel en el bolsillo.
Cuando ha ocurrido una de las dos cosas arriba señaladas, o las dos, espere una tarde lluviosa. Justo cuando la lluvia empiece a titubear en caer o no sobre la tierra, saque el cordel y arrójelo hacia arriba, lo más alto posible, con un elegante ademán de mago y, simultáneamente, murmure las siguientes palabras: "Veo, mido, existo, la vida". Si se han seguido las instrucciones al pie de la letra, el cordel permanecerá en el aire, suspendido por unos instantes, antes de volver a tierra en un manojo de hilos. Ahí tiene usted la medida de un pedazo de vida. Si, no obstante haber seguido las instrucciones, el cordel no responde como arriba indicamos, no se preocupe y pruebe con otro cordel. Sucede que hay cordeles que se niegan, con desconcertante obstinación, a medir la vida de nadie (bastantes problemas tienen con amarrar botas, zapatos y otras cosas absurdas, dicen).
Selva Lacandona, Chiapas, México. 1984-1989.
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.
Ejército Zapatista de Liberación Nacional.
México.
I
Constrúyase un cielo más bien cóncavo. Píntese de verde o de café, colores terrestres y hermosos. Salpíquese de nubes a discreción. Cuelgue con cuidado una luna llena en occidente, digamos a tres cuartas sobre el horizonte respectivo. Sobre oriente inicie, lentamente, el ascenso de un sol brillante y poderoso. Reúna hombres y mujeres, hábleles despacio y con cariño, ellos empezarán a andar por sí solos. Contemple con amor el mar. Descanse el séptimo día.
II
Reúna los silencios necesarios. Fórjelos con sol y mar y lluvia y polvo y noche. Con paciencia vaya afilando uno de sus extremos. Elija un traje marrón y un pañuelo rojo. Espere el amanecer y, con la lluvia por irse, marche a la gran ciudad. Al verlo, los tiranos huirán aterrorizados, atropellándose unos a otros. Pero... ¡no se detenga!... la lucha apenas se inicia.
INSTRUCCIONES PARA OLVIDAR Y RECORDAR
Sáquese despacio ese amor que le duele al respirar. Sacúdalo un poco para que despierte. Lávelo con cuidado, que no quede ni una sola impureza. Limpio y oloroso proceda a doblarlo tantas veces como sea necesario para tener el tamaño de la uña del dedo gordo del pie derecho. Espere el paso de una hormiga, ser noble y generoso, y pásele la pesada carga. Ella lo llevará a guardar en alguna profunda caverna. Hecho esto, vaya y rellene, por enésima vez, la pipa de tabaco frente al mar de oriente. El olvido llegará conforme se termine el tabaco y el mar se acerque a usted. Si quiere recuperar ese amor que ahora olvida, basta escribir una larga carta hablando de viajes desconocidos, hidras, molinos de viento, oficinas y otros monstruos igualmente terribles. A vuelta de correo tendrá su amor tal y como lo envió, acaso con un poco de polvo y sueño en la cubierta...
INSTRUCCIONES PARA SEGUIR ADELANTE
Frente a un espejo cualquiera, dése cuenta de que uno no es lo mejor de sí mismo. Pero siempre se puede salvar algo: una uña por ejemplo...
INSTRUCCIONES PARA ENAMORARSE
Elija una mujer cualquiera. Ponga cuidado en alguna parte de su cuerpo (de ella) y empiece a amarla. Aumente poco a poco su amor hasta completarla. Hecho esto, desenamórese rápidamente, ya que el amor provoca adicción.
INSTRUCCIONES PARA TENERSE LÁSTIMA
Pobrecitos de nosotros, tan pequeños y con toda la revolución por hacer.
INSTRUCCIONES PARA TENER ÉXITO
Decida escribir un libro. Junte varios recuerdos (mínimo 16). Escriba un largo prólogo y, en las pocas páginas que queden, amontone los recuerdos. El índice no es necesario. Después cruce a nado el Atlántico y conquiste Europa. El libro se venderá como pan caliente.
INSTRUCCIONES PARA DESPEDIRSE
No mire hacia atrás. Suele bastar con eso...
INSTRUCCIONES PARA MEDIR EL SILENCIO
Basta con los suspiros. Pero no los cuente, el resultado suele ser desalentador.
INSTRUCCIONES PARA LAS LÁGRIMAS
Forme un cuenco con las manos, deposite las lágrimas una a una. Lleno el cuenco, vacíelo en un paraje extraño y forme tantos mares como sea necesario. Bautice los mares con nombres apocalípticos y hermosos. Evite las obviedades como "Mar Amargo" y "Mar de las Penas y los Gozos". "Mar Árbol", "Mar Sol", "Mar Sombrero" y nombres parecidos son los más indicados.
INSTRUCCIONES PARA CAER Y LEVANTARSE
Siga caminando, cuando se dé cuenta ya estará de nalgas en el suelo, en esa posición incómoda que tienen los muñecos para estar nomás. Acto seguido procede una larga y obstinada reflexión sobre la conveniencia de quedarse ahí en el suelo. Pero ya se alejan los compañeros y la picada está lejos de parecer un claro camino, claro. Tampoco es cuestión de quedarse ahí toda la vida, con el lodo llenándome el alma y la mochila, así que llega el momento de levantarse, situación difícil e impredecible en sus resultados. Tal vez es mejor seguir en el suelo y arrastrarse poco a poco, pero, además de ser poco estético, es impracticable (creánme, lo he probado), siempre habrá alguna raíz oculta o una espina que nos retenga, y entonces nueva reflexión sobre lo cómodo que se puede estar sentado en el lodo, no obstante mosquitos, moscos y moscardones. Decidido ya a levantarse, que siempre es lo más difícil, procede esa complicada operación que consiste en apoyarse en manos y rodillas de donde fuere y tratar de poner el pesado caparazón sobre la espalda (tan sencillo, y pesado, que es llevar la casa a cuestas: apenas un plástico y una hamaca. Pero la mochila se obstina en llevar otras cosas absurdas: algunos libros de poemas, un poco de ropa, un calcetín sin su par, la medicina para el mundo, comida, una húmeda cobija... El conjunto de la carga pesa toneladas (sobre todo después de las primeras horas de caminata) y tiende a atorarse cada que le viene en gana, es decir, casi siempre). Ya tortuga boca abajo sigue poner un pie y alzarse sobre el otro, con la consiguiente protesta de las rodillas, el horizonte entonces se ensancha y siempre será ajeno. Con la mirada en el suelo se reemprende la marcha hasta la nueva caída, que será apenas unos pasos adelante. Y la historia se repite..."
INSTRUCCIONES PARA MEDIR DESAMORES
Basta el rencor y, finalmente, no vale la pena.
INSTRUCCIONES PARA MEDIR LA VIDA
Se toma cordel a discreción y se empieza a meter en el bolsillo derecho del pantalón hasta que ocurra una de dos cosas:
A) Que el bolsillo de llene de cordel.
B) Que se canse uno de estar metiendo el cordel en el bolsillo.
Cuando ha ocurrido una de las dos cosas arriba señaladas, o las dos, espere una tarde lluviosa. Justo cuando la lluvia empiece a titubear en caer o no sobre la tierra, saque el cordel y arrójelo hacia arriba, lo más alto posible, con un elegante ademán de mago y, simultáneamente, murmure las siguientes palabras: "Veo, mido, existo, la vida". Si se han seguido las instrucciones al pie de la letra, el cordel permanecerá en el aire, suspendido por unos instantes, antes de volver a tierra en un manojo de hilos. Ahí tiene usted la medida de un pedazo de vida. Si, no obstante haber seguido las instrucciones, el cordel no responde como arriba indicamos, no se preocupe y pruebe con otro cordel. Sucede que hay cordeles que se niegan, con desconcertante obstinación, a medir la vida de nadie (bastantes problemas tienen con amarrar botas, zapatos y otras cosas absurdas, dicen).
Selva Lacandona, Chiapas, México. 1984-1989.
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.
Ejército Zapatista de Liberación Nacional.
México.
El país de las arañas III
En el País de las Arañas yo soy de color naranja.
De color naranja y rojo y rosa fucsia.
Pero no porque lo yo haya decidido,
sino porque así me pintan los artistas:
en naranja, en rojo, en rosa...
El negro en la pintura ha desaparecido para dejar sitio al sepia.
Una de las pintoras descubrió mi tatuaje recien hecho.
No le gustó.
"Tú tienes muchos colores en la piel,
no necesitas más"
Desde que vivo en el País de las Arañas soy de color naranja.
Es el último aliento antes de que me atrape el frio cobalto.
De color naranja y rojo y rosa fucsia.
Pero no porque lo yo haya decidido,
sino porque así me pintan los artistas:
en naranja, en rojo, en rosa...
El negro en la pintura ha desaparecido para dejar sitio al sepia.
Una de las pintoras descubrió mi tatuaje recien hecho.
No le gustó.
"Tú tienes muchos colores en la piel,
no necesitas más"
Desde que vivo en el País de las Arañas soy de color naranja.
Es el último aliento antes de que me atrape el frio cobalto.
miércoles, 6 de febrero de 2008
Febrero es un mes incierto
Febrero es un mes incierto.
Febrero es un mes duda.
Es como un comodín que nunca sabes cuando utilizar
y del que no puedes desprenderte.
Un comodín que no te soluciona nada.
Nadie cree que Febrero sea real.
Es un mes adolescente que no cubre las espectativas.
Es un mes de descompresión
tras la entrada eufórica del bastardo
como si fuera natural.
Es el mes travestido:
hay años que es par y años que es impar.
Febrero es un mes incierto.
No sabes cuántos días contiene.
Es el mes de contrato fijo-interrumpido.
Tienes que pensar en todo el año para darle la certeza a los días que contiene.
Es el mes que despues de la bofetada del año nuevo,
se queda medio atontado en una esquina.
Un mes miedoso que busca certezas que solo serán el próximo mes.
(El 8 de Marzo para quien viva en la Piel de Toro).
Es el puto mes que solucionó el error de cuentas astronómicas,
porque el Universo es un Principio de Incertidumbre continuo.
¿Tienen otros calendarios un mes incierto
al que echarle la culpa de la falta de concreciones?
Pero Febrero hace temblar.
Quizás por su ligereza y debilidad...
Nada importante sucedió en febrero.
Ningún arminsticio se firmó el 29 o 28 de febrero.
Pero muchas cosas se fermentaron tras la desilusión de Enero.
Lilith debió nacer en Febrero.
Y cuando Dios se dió cuenta de su error cronológico juliano
ya era tarde:
Lilith había conocido la certeza de la igualdad.
Febrero es un mes duda.
Es como un comodín que nunca sabes cuando utilizar
y del que no puedes desprenderte.
Un comodín que no te soluciona nada.
Nadie cree que Febrero sea real.
Es un mes adolescente que no cubre las espectativas.
Es un mes de descompresión
tras la entrada eufórica del bastardo
como si fuera natural.
Es el mes travestido:
hay años que es par y años que es impar.
Febrero es un mes incierto.
No sabes cuántos días contiene.
Es el mes de contrato fijo-interrumpido.
Tienes que pensar en todo el año para darle la certeza a los días que contiene.
Es el mes que despues de la bofetada del año nuevo,
se queda medio atontado en una esquina.
Un mes miedoso que busca certezas que solo serán el próximo mes.
(El 8 de Marzo para quien viva en la Piel de Toro).
Es el puto mes que solucionó el error de cuentas astronómicas,
porque el Universo es un Principio de Incertidumbre continuo.
¿Tienen otros calendarios un mes incierto
al que echarle la culpa de la falta de concreciones?
Pero Febrero hace temblar.
Quizás por su ligereza y debilidad...
Nada importante sucedió en febrero.
Ningún arminsticio se firmó el 29 o 28 de febrero.
Pero muchas cosas se fermentaron tras la desilusión de Enero.
Lilith debió nacer en Febrero.
Y cuando Dios se dió cuenta de su error cronológico juliano
ya era tarde:
Lilith había conocido la certeza de la igualdad.
sábado, 2 de febrero de 2008
El país de las arañas II
En el supuesto centro de la capital de El País de las Arañas.
En la estación de trenes principal,
a las 3 de la mañana de un viernes con 0º en el exterior,
hay más gente que en las rebajas.
No sólo gente joven.
También adultos que no van o vienen del trabajo...
Todos aprovechan la noche para tejer sus telas,
para charlar, para perfeccionar la red.
Todos pasan por el centro y comen y se encuentran.
La estación huele a bolleria, queso y salchichas con ketchup.
Punkies, perros, parejas cuarentonas, policias, jóvenes devorando hanburguesas...
Todos cohabitan bajo la luz artificial de la estación,
nadie fuma.
Todos llevan una botella de cerveza, zumo, cava o té en la mano.
Y se miran, pasean, charlan, deámbulan, comen o beben.
Sólo cuando sales al exterior y te enfrentas a la noche y al frío,
te das cuenta de que El País de las Arañas
es otro mundo.
En la estación de trenes principal,
a las 3 de la mañana de un viernes con 0º en el exterior,
hay más gente que en las rebajas.
No sólo gente joven.
También adultos que no van o vienen del trabajo...
Todos aprovechan la noche para tejer sus telas,
para charlar, para perfeccionar la red.
Todos pasan por el centro y comen y se encuentran.
La estación huele a bolleria, queso y salchichas con ketchup.
Punkies, perros, parejas cuarentonas, policias, jóvenes devorando hanburguesas...
Todos cohabitan bajo la luz artificial de la estación,
nadie fuma.
Todos llevan una botella de cerveza, zumo, cava o té en la mano.
Y se miran, pasean, charlan, deámbulan, comen o beben.
Sólo cuando sales al exterior y te enfrentas a la noche y al frío,
te das cuenta de que El País de las Arañas
es otro mundo.
domingo, 27 de enero de 2008
re-encontran-do-me: ENCUENTRIOS...
Me perdí.
No sé cómo sucedió,
pero de repente me encontré en un cuerpo controlado por una mente que no llevaba mis deseos.
Me perdí,
a veces pasa, supongo.
Y no me he despertado, no creáis.
Me han pegado un par de hostias,
me han zarandeado,
y me han hecho mirar el abismo.
Al abismo había llegado yo solita
(para cagarla no necesito ayuda),
incluso para traicionarme.
Pero ahora, con el vértigo en los ojos,
me tengo que sentar al borde,
mirar mis piernas colgando
y reencontrar lo que perdí:
Mi cuerpo, mis prioridades, mis sueños, mis anhelos, mis traumas, mis realidades...
Y sobretodo que no me coman las arañas
y esta lluvia infinita, no.
Voy cayendo una y otra vez,
que parece que me he quedado tonta después del subidón de Noviembre.
Espero que ahora,
consecuente al menos a la conciencia de saberlo,
pueda reconducirme sin distracción
a este Principio de Incertidumbre que es mi vida.
Y como diría Machado
"Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa"
No sé cómo sucedió,
pero de repente me encontré en un cuerpo controlado por una mente que no llevaba mis deseos.
Me perdí,
a veces pasa, supongo.
Y no me he despertado, no creáis.
Me han pegado un par de hostias,
me han zarandeado,
y me han hecho mirar el abismo.
Al abismo había llegado yo solita
(para cagarla no necesito ayuda),
incluso para traicionarme.
Pero ahora, con el vértigo en los ojos,
me tengo que sentar al borde,
mirar mis piernas colgando
y reencontrar lo que perdí:
Mi cuerpo, mis prioridades, mis sueños, mis anhelos, mis traumas, mis realidades...
Y sobretodo que no me coman las arañas
y esta lluvia infinita, no.
Voy cayendo una y otra vez,
que parece que me he quedado tonta después del subidón de Noviembre.
Espero que ahora,
consecuente al menos a la conciencia de saberlo,
pueda reconducirme sin distracción
a este Principio de Incertidumbre que es mi vida.
Y como diría Machado
"Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa"
martes, 22 de enero de 2008
Las decisiones en el entorno de Freud
El horror de tomar una decisión es, a veces, infinito.
Partiendo de la base de que nada depende de ti y si depende de:
las circunstancias que te rodean,
el punto geográfico en el que te encuentras,
la nacionalidad que vistes,
el humor de un señor que parece un cowboy idiota,
la cantidad de petróleo que hay en ciertos lugares
y hasta de la parada del tren en la que te bajas...
Pues siendo consciente de eso, el terror a decidir es una soberana gilipollez.
Pero está ahí.
Y sólo para eludirlo hay que ampliar el campo visual y reconocer:
que la vida no te pertenece,
que sorpresas te da la vida, la lá,
que si decidiste luchar, vas a tener que hacerlo hasta el final,
y que la vida, al fin y al cabo, está para arriesgarla, hostia.
Partiendo de la base de que nada depende de ti y si depende de:
las circunstancias que te rodean,
el punto geográfico en el que te encuentras,
la nacionalidad que vistes,
el humor de un señor que parece un cowboy idiota,
la cantidad de petróleo que hay en ciertos lugares
y hasta de la parada del tren en la que te bajas...
Pues siendo consciente de eso, el terror a decidir es una soberana gilipollez.
Pero está ahí.
Y sólo para eludirlo hay que ampliar el campo visual y reconocer:
que la vida no te pertenece,
que sorpresas te da la vida, la lá,
que si decidiste luchar, vas a tener que hacerlo hasta el final,
y que la vida, al fin y al cabo, está para arriesgarla, hostia.
miércoles, 16 de enero de 2008
El país de las arañas I
"Cuántas veces había reflexionado sobre la emigración y había estado a punto de irse. Pero siempre había prevalecido la confianza en el espíritu cultivado de los alemanes... Se dijeron que un pueblo que ha engendrado a Goethe, Schiller y Lessing, a Bach, Mozart y a muchos otros, sería incapaz de cometer barbaridades"
"Seguramente nunca se lee en la vida como se hace entre los quince y los veinticinco. Sin embargo, las circunstancias hacían que la guerra se nos incrustara en la cabeza e hiciera que temiéramos perdernos alguna de las obras importantes. Esta preocupación era más fuerte en lo que respecta a la música. Siempre que enredaba con el receptor(...) podía estar ante la última oportunidad de escuchar esta interpretación del cuarto concierto para piano de Beethoven o aquella sinfonía de Haydn..."
"Lo que había ocurrido en este país no podía volver a pasar una segunda vez. Una sola vez ya era vergüenza suficiente"
Extractos del libro "Ich nicht" / "Yo no" de Joaquim Fest (1926-2006)
"Seguramente nunca se lee en la vida como se hace entre los quince y los veinticinco. Sin embargo, las circunstancias hacían que la guerra se nos incrustara en la cabeza e hiciera que temiéramos perdernos alguna de las obras importantes. Esta preocupación era más fuerte en lo que respecta a la música. Siempre que enredaba con el receptor(...) podía estar ante la última oportunidad de escuchar esta interpretación del cuarto concierto para piano de Beethoven o aquella sinfonía de Haydn..."
"Lo que había ocurrido en este país no podía volver a pasar una segunda vez. Una sola vez ya era vergüenza suficiente"
Extractos del libro "Ich nicht" / "Yo no" de Joaquim Fest (1926-2006)
domingo, 13 de enero de 2008
ENERO ES UN MES BASTARDO
Enero es un mes bastardo.
No es original, es un mes que desaparece con frecuencia de nuestra vida.
Y reaparece en los principios y en los finales.
Es un mes lleno de esperanzas estúpidas que conciernen a los otros 11 meses e intenta así darte la globalidad de un año.
Es un mes que se exagera en grandiosidad pero que no es real.
Es un mes rebaja donde todo lo que te sucede lo vendes de saldo.
Enero es un estúpido domingo de lluvia multiplicado por 31.
Enero es un mes bastardo.
Un mes de espejismo por el que nos deslizamos con la mochila llena de espectativas que van cayendo a la cuneta.
Un mes helado donde el corazón (como un jodido niño juguetón) aprende a enfrentarse a la realidad que le depararan los otros 11 y a sus 333 días de crueldad y supervivencia todavía por estrenar.
No es original, es un mes que desaparece con frecuencia de nuestra vida.
Y reaparece en los principios y en los finales.
Es un mes lleno de esperanzas estúpidas que conciernen a los otros 11 meses e intenta así darte la globalidad de un año.
Es un mes que se exagera en grandiosidad pero que no es real.
Es un mes rebaja donde todo lo que te sucede lo vendes de saldo.
Enero es un estúpido domingo de lluvia multiplicado por 31.
Enero es un mes bastardo.
Un mes de espejismo por el que nos deslizamos con la mochila llena de espectativas que van cayendo a la cuneta.
Un mes helado donde el corazón (como un jodido niño juguetón) aprende a enfrentarse a la realidad que le depararan los otros 11 y a sus 333 días de crueldad y supervivencia todavía por estrenar.
jueves, 10 de enero de 2008
Bastantes veces es así.
"No es mi aura, no.
Son las luces de El Corte Inglés.
Lo que ves en mi cara
no es una sonrisa,
es un escaparate.
Es una tienda.
Es una barra libre.
"Entra y coge lo que quieras".
Hoy estoy de rebajas,
hoy acaricio gratis.
Hoy me vendo
a este mar de gente
que espera el semáforo
que tan bien me conoce,
porque no me conoce de nada.
Hoy regalo palabras.
Hoy estoy de promoción.
Hoy podría convencer a cualquiera
de que me comprara un rato,
de que me amara toda la vida.
Mañana cambio de escaparate."
Son las luces de El Corte Inglés.
Lo que ves en mi cara
no es una sonrisa,
es un escaparate.
Es una tienda.
Es una barra libre.
"Entra y coge lo que quieras".
Hoy estoy de rebajas,
hoy acaricio gratis.
Hoy me vendo
a este mar de gente
que espera el semáforo
que tan bien me conoce,
porque no me conoce de nada.
Hoy regalo palabras.
Hoy estoy de promoción.
Hoy podría convencer a cualquiera
de que me comprara un rato,
de que me amara toda la vida.
Mañana cambio de escaparate."
Carmen Ruiz Fleta
domingo, 6 de enero de 2008
El cansancio y los cuentos de hadas
Siento lo de las comas (,).
Creo que las dejé junto a la bandeja de los canapés de humus...
y allí se quedaron.
O se las comió alguien.
No lo sé,
cuando eres feliz haces cosas diferentes.
PD: Chabe también cuenta cuentos de hadas, a ella le suceden continuamente.
Pero claro, en la India todo es posible,
¿no?
Creo que las dejé junto a la bandeja de los canapés de humus...
y allí se quedaron.
O se las comió alguien.
No lo sé,
cuando eres feliz haces cosas diferentes.
PD: Chabe también cuenta cuentos de hadas, a ella le suceden continuamente.
Pero claro, en la India todo es posible,
¿no?
Érase una vez...
Regreso de un cuento de hadas.
Aunque no existen las hadas, lo sé.
Pero esto fué lindo.
Esta gente es diferente, sin lugar a dudas.
La coherencia envuelve la sensatez,
y a veces los convierte en adorables en extremo.
Me fuí a 100 km de Berlín dirección norte....
y asistí a un acto de amor.
Por primera vez reconozco que el matrimonio tal como se explica en el diccionario se puede realizar de formas muy diferentes y como tal es lo que yo he visto este fin de semana una demostración de amor delante de los amigos, fieles testigos involucrados en el suceso.
Por la mañana el universo les regalo una nevada.
Entonces fue cuando se convirtió en un cuento de hadas.
Con banda sonora...
dambidoo allways lovely.....
Podría escribir mucho más, lo haré.
Por ahora dejo que la sorpresa de lo nuevo me acune,
y me voy a soñar que el cuerpo no aguanta.
Gracias Pen, gracias Joerg.
Aunque no existen las hadas, lo sé.
Pero esto fué lindo.
Esta gente es diferente, sin lugar a dudas.
La coherencia envuelve la sensatez,
y a veces los convierte en adorables en extremo.
Me fuí a 100 km de Berlín dirección norte....
y asistí a un acto de amor.
Por primera vez reconozco que el matrimonio tal como se explica en el diccionario se puede realizar de formas muy diferentes y como tal es lo que yo he visto este fin de semana una demostración de amor delante de los amigos, fieles testigos involucrados en el suceso.
Por la mañana el universo les regalo una nevada.
Entonces fue cuando se convirtió en un cuento de hadas.
Con banda sonora...
dambidoo allways lovely.....
Podría escribir mucho más, lo haré.
Por ahora dejo que la sorpresa de lo nuevo me acune,
y me voy a soñar que el cuerpo no aguanta.
Gracias Pen, gracias Joerg.
martes, 1 de enero de 2008
hoy el primero...
Abrí los ojos y nevaba.
Lindo regalo de este inicio.
Principio lleno de verde/naranja.
Buenos própositos que huelen a fracaso.
Pero recién nacidos.
Todavía quedan concesiones.
No sé cómo se hace esto.
Acabo de descubrir mi pudor.
Debiera explicar el nombre del blog.
O no.
Empiezo perdida, como siempre.
Pero lo intento... como Lilith.
Lindo regalo de este inicio.
Principio lleno de verde/naranja.
Buenos própositos que huelen a fracaso.
Pero recién nacidos.
Todavía quedan concesiones.
No sé cómo se hace esto.
Acabo de descubrir mi pudor.
Debiera explicar el nombre del blog.
O no.
Empiezo perdida, como siempre.
Pero lo intento... como Lilith.
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