La calefacción de sillón

Llegas al país de las arañas
combatiendo el frío con una sonrisa
que nunca entienden ni entenderán.
Te sientas en el metro aceptando que
sabes el destino y que esta ciudad es tuya,
mía en este caso y sólo a veces.
Entonces te llega un gustito sexual....
sientes un calorciqui acuciante en tus partes...
Levantas las cejas y suspiras
intentando descifrar por qué nadie muestra
asombro o placer en su agnóstica expresión.
Y yo me regodeo en esta
calefacción especial para mujeres,
autentica y pura,
que debió ser ideada por freudianos
para relajarnos los instintos.

PREPARANDO LA MALETA

No me he ido todavía
y ya echo de menos
el sol que no he visto
y los encuentros que no he tenido…
¡Ay qué mal llevo esta contradicción exiliada!!

Fuerteventura

Las nubes corren, atraviesan raudas el desierto isleño.
No quieren arriesgarse a ser atravesadas por el fuego.
La lava se mezcla con la piedra roja.
Rojinegro en lontananza.
Al fondo y por todos lados el mar.
La insularidad domina toda sensación,
la sed del volcán controla el resto.
El verde es un regalo humano, una mancha.
Las cabras corriendo, reagrupándose,
ayudan al desconcierto de las nubes.
Al fondo y por todos lados el mar.
Las olas y el surf provocan risa en la isla majorera y pobre.
Incongruencias de los tiempos de ahora.
Los autóctonos no descubrieron su tesoro de rompiente y viento.
Fuerteventura. Y viento, viento, viento...
Viento que no paran los árboles,
que arrastra las dunas,
que mueve la isla de lado a lado.
Viento. Fuerte viento. Fuerteventura.

Fuerteventura

¿Dónde van las cosas cuando huyen?
¿dónde hacen reuniones los alejados?
¿dónde convergen las cosas?
¿dónde están mis braguitas?
Son naranjas con corazones verdes.
Las dejé secándose en esta isla...
todo voló, todo vuela continuamente.
Se alejan, se van... aire.
Vientovientovientoviento
Viento Sur, olor a transparencia.
Desde Fuerteventura,
intentando atrapar mis pensamientos.
Con pañuelos en el pelo
para guardar mis ideas
de este aire isleño
que te invita a la ausencia.