El cine

Siempre pasa lo mismo.
Me adentro.
Me sumerjo.
Y cuando salgo a la realidad…
me tropiezo con las palabras,
o los olores,
o la noche.
Se acaba el cine
y tardo 3 o 5 minutos en resituarme,
darme cuenta de que ese sol que vi en el fotograma
no es el mismo que se puso en mi día de hoy.

Armas españolas

Lo bueno de estar fuera es que no te das cuenta de las tragedias de la comida de casa.
Ayer comí alubias de León en donde siempre.

Ha habido daños colaterales
y se han transgredido las normas de la convivencia:

Hice todo el camino al tranvía con autopropulsión
Casi asfixio en un teatro a 45 personas ensayando,
peor que el terrorismo en Rusia...
En el metro los controladores no llegaron a mi"zona".
Varios intentos de homicidio a mis compis en casa,
y no se a quien dar gracias: mi visitante ha sobrevivido la noche,
(su inconsciente le ha hecho realizar varias amneas nocturnas)
pero ha sido quedarme sola y casi cometo suicidio.
Definitivamente las alubias son una arma de destrucción masiva.

De dibujantes y demás

El respeto de las arañas a veces es exasperante.
Cuando me encuentro por la calle a alguno de los pintores,
esos que delinean mi cuerpo serrano cada tarde,
automáticamente miran al suelo y se ponen serios.
Yo entiendo que no quieran mezclar el arte con la vida,
no confundamos, una cosas son las aficiones
y otra las cosas cotidianas, el trabajo, las compras...
Eso solo lo hacen los entusiastas ignorantes (like me)
¡Pero de ahí a ignorarme!...

¡Qué se ponen colorados!
¡A estos artistas no hay quien los entienda...
coño que me han visto desnuda durante horas!

En fin, algún día empezaré a hablarles,
contarles mi vida mientras pintan
pa que vean que soy persona y no obra de arte... ¿o no?

Encuentros

Las casualidades dicen, el Karma dijo, la vida... dije yo.
El caso es que estaba ahí, a mi lado, mirándome,
contándome su vida y diciendo sobretodo que sabía
que iba a sentarse conmigo
y que iba a hablar mucho.
Estaba previsto.
También que los dos sabíamos que esto era solo el principio.

Y el resto miedo.

Los hombres que lloran.

Empiezo a odiar a los hombres que lloran.

Lloró mi ex la primera noche que pasó conmigo, y no era por mi.
Lloraba y seguía llorando cuando se agobiaba aunque estuviera conmigo y yo le ofreciera una tabla de salvación.
Lloraba y era incapaz de reaccionar, salir, contarlo e ir a tratamiento o algo.

Lloraba el ahora novio de mi araña vampiro cuando descubrió que había sido manipulado por su ex que lo acusaba de malos tratos delante de toda la comunidad.
Ahora sigue llorando cada vez que mi araña vampiro se equivoca en un matiz, en una palabra, en una definición, entonces llora y se transforma en ultra sensible.
Sigue llorando cuando quiere hacerla culpable de todas las injusticias que se cometen contra él.
Sigue siendo un maltratador nato y mi araña vampiro sigue sin darse cuenta.
No me hizo caso cuando se lo aclaré,
cuando le dije que desconfiara de los hombres que lloran delante de cualquiera.
No me hizo caso....

Regreso

Limpiar, limpiar y limpiar y limpiar...
y por todos lados igual, todo lleno de telarañas.
La ropa de invierno esta cubierta de algodoncillos arañiles.
Las arañas dormidas y desprevenidas
giran despavoridas con mi sola presencia
girar, girar y girar y girar...

Estoy pero no estoy,
todavía no he escuchado nada wagneriano en el ambiente.
Danza anglosajona y aceite de Jaén.
Y llamo a mi pequeña embajada hispánica:
"¿Dónde estás?- En casa.
¿Y por qué no estás aquí tomando café?"

Todavía con el calor africano en mi interior:
salir de casa y decir.... bueno no está mal,
al cabo de los metros empiezas a moquear de frío,
al girar la esquina piensas en los guantes olvidados,
a los 200 metros en el puto gorro que no llevas,
cuando ya no puedes volver notas el culo congelado...
maldices todo la españolidad que no se aclimata a este tiempo.

Hoy me siento de Berlín

HEUTE ICH BIN BERLINER....

MORGEN ICH WILL IN BERLIN.